Книга Измена. Шипы, страница 2 – Елена Валерьева

— Ой, простите, пожалуйста, — сказала она. — Я вас не сильно?

— Нет, ничего страшного.

Она скользнула взглядом по кусту в моих руках, по пакетам с рассадой, по моему лицу. И задержалась. Не нагло. Не в упор. Но так, будто примеряла меня к какому-то своему внутреннему рисунку.

— Для дома берёте? — спросила она.

— Для дома.

— Вы в частном живёте?

— Теперь да.

— Недавно купили?

Я помню, как меня кольнуло первое, ещё совсем лёгкое раздражение. Есть люди, которые разговаривают так, будто имеют право открывать чужие шкафы. С улыбкой, с мягким голосом, без единого грубого слова — а всё равно будто уже стоят босиком на твоём ковре.

— Недавно, — ответила я.

— Трудно, наверное, всё обустраивать. Особенно если дети.

Я тогда улыбнулась. Машинально. По-женски. По-человечески. Беременным почему-то чаще прощают лишнее. Словно живот выдаёт временную лицензию на чужие границы.

— Нормально. Потихоньку.

— У вас дети?

— Двое.

— Мальчики или девочки?

— Мальчики.

— Маленькие?

— Один уже почти взрослый, второй ещё нет.

Она кивнула, и я заметила, как дрогнули её ресницы. Совсем чуть-чуть. Как будто каждый мой ответ не просто поддерживал разговор, а что-то внутри неё подтверждал. Или рушил.

— А муж вам помогает? — спросила она.

И вот тогда я посмотрела на неё внимательно.

Есть мгновения, которые потом вспоминаешь покадрово, как будто память внезапно решила стать следователем и сохранить улики. Чужие пальцы, стиснувшие ручку сумки. Белая полоска шрама у большого ногтя. Вены на запястье. Слишком быстрый вдох. Напряжение в уголках рта. Не праздный интерес. Не болтовня. Нет.

Она пришла за чем-то конкретным.

Просто я ещё не знала, что этим «чем-то» была я.

— Помогает, — сказала я коротко.

Ложь получилась привычной, тёплой и такой гладкой, что сама почти не царапнула язык.

Тогда Андрей ещё правда иногда помогал. Мог вынести мешки со строительным мусором. Притащить из машины тяжёлые пакеты. Забить полку в ванной, если неделю просить. Но дело ведь не в этом. Женщины вроде меня на вопрос «помогает ли муж» почти никогда не отвечают буквально. Мы не про дрель и пакеты говорим. Мы про опору. Про рядом. Про «я не одна всё это тащу». И вот это моё «помогает» было не ответом, а молитвой. Заговором. Попыткой вслух закрепить то, что уже начинало расползаться.

Девушка ещё что-то спросила. Про участок. Про район. Про то, удобно ли добираться. Я отвечала всё суше. Уже расплатилась. Уже забрала куст. Уже пошла к машине, чувствуя спиной её взгляд. Но она не отстала. Шла рядом, чуть придерживая живот ладонью, и всё говорила, говорила, говорила — мягко, чуть задыхаясь, будто ей было важно продлить эти несколько минут любой ценой.

— А собака у вас есть? — спросила она вдруг.

Я остановилась и повернулась к ней так резко, что она моргнула.

— Простите?

— Просто… у вас на пакете шерсть. Я подумала…

Шерсть. Да. Светлая короткая шерсть Арчибальда была везде — на пледах, на сиденьях, на моей кофте, на самой ткани нашей жизни. Наш дог линял так, словно хотел разобрать себя на молекулы и раздать миру на память. Я посмотрела на рукав куртки и увидела белёсые волоски.

— Есть, — ответила я.

— Большая?

— Очень.

Она улыбнулась. И в этой улыбке мелькнуло что-то такое, от чего у меня вдруг, ни с того ни с сего, холодом свело живот.