Книга Во власти греха 2, страница 53 – Ния Экс

— Еду, доченька, — она бросает трубку.

Я сажусь на скамейку, поджимаю ноги, укутываюсь в платье. Оно тонкое, кружевное, и ветер пробирает до костей. Но холод снаружи — ничто по сравнению с холодом внутри.

Я думаю о Демьяне. О том, как он смотрел на меня в тот первый раз, когда пришёл в маске. О том, как он сказал: «Я люблю тебя». О том, как он настойчиво лез в окно, чтобы помириться. И о том, как он яростно бил Вадима. Своего брата. Человека, который просто хотел меня защитить и осчастливить.

— Ты дура, Соня, — шепчу я себе. — Дура, что вообще связалась с ним.

Но внутри, где-то глубоко, теплится надежда. Что он изменится. Что он попросит прощения. Что всё наладится. Я знаю — не наладится. Он не изменится. Он всегда будет таким — вспыльчивым, ревнивым, опасным.

Но я всё равно его люблю.

И это — самая большая глупость в моей жизни.

Демьян

Сколько бы я ни звонил — тишина. Короткие гудки, бездушный голос автоответчика, красный значок «недоступно» на экране. Я наворотил дел, Софья. Столько дел, что обратного пути нет. А ты теперь не отвечаешь. Просто вычеркнула меня. Как будто меня никогда не существовало.

Я сижу в баре. В каком — не помню. Как сюда попал — не помню. Помню только, что глотаю всё, что горит. Виски — залпом, текилу — с солью и лаймом, хотя лайм давно кончился, а соль я сыплю прямо на стойку. Коньяк — дешёвый, с привкусом подгоревшего сахара, от которого саднит горло. Бармен — молодой парень с татуировкой на шее — уже косо смотрит, но мне плевать. Я плачу за всё, и я хочу забыться. Стереть этот день. Стереть её лицо, когда она смотрела на меня с отвращением. Стереть то, как она сказала: «Ты мне противен». Стереть её слёзы, которые она не прятала. Потому что они были не за меня. Они были за неё. За ту надежду, которую я убил.

На сцене — какая-то полная женщина в красном платье с блёстками. Она уже третий раз поёт «Шальную императрицу». И голос у неё — как у кошки, которой наступили на хвост, но она всё равно продолжает. Потому что кто-то же должен петь. Кто-то же должен делать вид, что всё в порядке. Я смотрю на неё и понимаю: мы с ней похожи. Мы оба поём одну и ту же песню по кругу, надеясь, что в этот раз нас услышат. Но нас не слышат. И не услышат.

Я делаю ещё глоток. Виски обжигает пищевод, и я чувствую, как тепло разливается по груди. Но оно не согревает. Ничто не согревает. Даже воспоминания о её руках — о том, как она гладила мои татуировки, водила пальцами по линиям, будто читала шрифт Брайля. Я тогда спросил: «Что ты ищешь?» А она ответила: «Тебя. Настоящего». И нашла. А потом потеряла. Потому что я — мастер терять.

В кармане вибрирует телефон. Вадим. В пятый раз за час. Я сбрасываю. Он звонит снова. Сбрасываю. Пишет сообщение. Экран загорается в темноте бара, и я вижу: «Где ты есть?»

«Это тебя ебать не должно», — печатаю я дрожащими пальцами.

Ответ приходит через секунду. Он ждал. Он всегда ждёт, когда я сорвусь.

«Демьян, ты меня уже конкретно заебал, я в который раз тебе повторяю. Ты где?»

Не отвечаю. Что я могу сказать? Что я сижу в какой-то дыре, пью один, и единственная женщина, которая меня когда-либо любила, сейчас, наверное, плачет в подушку и проклинает тот день, когда я влез в её окно? Он звонит. Я сбрасываю. Снова сообщение: