Книга Во власти греха 2, страница 1 – Ния Экс

Я лежу на кровати Демьяна, растрёпанная, сбитая с толку, с его губами на своих губах, и чувствую, как мир рушится и строится заново в одном единственном поцелуе.

Кончик его языка виртуозно скользит по моей нижней губе — медленно, дразняще, будто пробует на вкус. Я чувствую лёгкую терпкость и ментол — призрак сигарет и мятной жвачки, и что-то ещё — своё, греховное, от чего в голове мутится и не складывается воедино. Пальцы Демьяна вжимаются в мою талию, не давая шелохнуться, и я чувствую каждую шершавую точку на его ладонях, когда он ловко пересчитывает мои косточки на ребрах, как умелый пианист. Они обжигают кожу даже через тонкую ткань футболки, оставляя невидимые следы, которые горят ярче клейма. Я уже забываю, как дышать. Воздух застревает в лёгких, превращаясь в горячий, тягучий сироп, который растекается по венам, заставляя сердце учащенно биться. Всё теперь правильно. Всё теперь на своих местах. Мой аноним. Мой незнакомец в капронке. Мой Демьян. Тот самый, которого я ненавидела всем сердцем. Тот, чья наглая ухмылка вызывала желание врезать по самодовольной роже. Тот, кто называл меня «мелочью пузатой» и подкалывал при каждом удобном случае. Я презирала его за эту самоуверенность, за моднявую сережку в ухе, за татуировки, которые казались мне дешёвым понтом. Я тратила столько энергии на то, чтобы не замечать его, игнорировать, доказывать себе, что он меня совершенно не интересует.

А теперь его язык проникает в мой рот, и я отвечаю, потому что не могу иначе. Потому что всё это время я обманывала себя.

Его губы — плотные, обжигающие, жадные, не оставляющие выбора — давят на мои, и я чувствую, как внутри всё тает. Не как шоколад на солнце — нет. Как лёд под мощным напором горячей воды: мгновенно, без остатка, с шипением и паром, который застилает глаза. Я провожу руками по его груди — там, где только что колотила кулаками в бессильной злобе, — и теперь чувствую совсем другое. Твёрдые мышцы перекатываются под горячей кожей, пальцы натыкаются на шрамы, на гладкие линии татуировок, которые я помню на ощупь с той самой первой ночи. Кельтские узоры, сложное плетение, чёрные линии, уходящие на плечи, на шею, под ткань футболки. Я хочу стянуть её, увидеть всё, но Демьян не даёт — он прижимает меня к себе, не разрывая поцелуя, и я чувствую, как его член упирается мне в живот. И от этого осознания внизу живота разливается тягучая, сладкая тяжесть. Ух, как же я хочу его, хочу снова ощутить это приятное растяжение в своем влагалище.

Я помню, как вчера в универе Греховный нагло толкнул меня плечом в коридоре, и я зашипела на него, как разъярённая кошка. Помню, как смотрела на его спину, уходящую в аудиторию, и думала: «Ненавижу этого наглого качка!». А сейчас я вжимаюсь в него всем телом, ловя каждое движение его губ, и ненависть превращается в нечто такое, от чего сводит мышцы и темнеет в глазах.

Он пахнет так же, как в ту ночь. Древесина, табак, терпкий «Диор Саваж», который я презирала за навязчивость, а теперь вдыхаю так жадно, будто без этого запаха и вовсе задохнусь. В его волосах — лёгкий оттенок геля для душа с сандалом и мускусом, и я запускаю в них пальцы, чувствуя, как короткие тёмные пряди скользят между ними, колючие на затылке, мягкие на макушке.