Книга Во власти греха 2, страница 3 – Ния Экс

— Демьян…

— Что, малышка? — он поднимает голову, и его глаза блестят в полумраке. — Чего ты хочешь?

— Чтобы ты снял свою гребанную футболку, — говорю я.

Он усмехается, отпускает мои руки, стягивает футболку через голову. И я вижу его. Я видела его раньше — мельком, в спортзале, в коридорах, когда он снимал кофту. Но никогда так близко. Никогда вот так — когда я лежу под ним, а он смотрит на меня, и я могу рассматривать его, не отводя взгляда.

Широкие плечи, покрытые татуировками. Кельтские узоры, которые я помню на ощупь, теперь предстают передо мной во всей красе. Они начинаются на груди — сложное плетение, похожее на древние руны, — спускаются на рёбра, уходят на спину, оплетают руки. Я вижу, как двигаются мышцы под чёрными линиями, как играет свет на рельефном прессе, на кубиках, которых у него шесть, как в журналах. Тёмная дорожка волос спускается от пупка ниже, скрываясь за резинкой штанов, и я смотрю туда, чувствуя, как внутри всё сжимается в сладком предвкушении.

— Нравится? — спрашивает он, и я понимаю, что залипла.

— Ну-у-у, с пивком потянет, — выдавливаю я, чувствуя, как горят щёки.

— Ах ты сучка, — он наклоняется, и я чувствую его дыхание на своей шее. — Ты же вся горишь.

— Это от злости, — повторяю я, но голос сел, стал ниже, и он это слышит.

— Хорошо, — шепчет он, проводя носом по моей шее, вдыхая. — Тогда, может, ты расскажешь, что ненавидишь во мне больше всего?

— Всё, — выдыхаю я, чувствуя, как его язык касается мочки уха.

— Конкретнее.

— Твою самоуверенность, — говорю я, и он покусывает мочку, заставляя меня вздрогнуть. — Твою наглую ухмылку. То, как ты называешь меня мелочью.

— А что тебе нравится?

Я молчу. Он поднимает голову, смотрит мне в глаза.

— Скажи.

— Твои руки, — шепчу я. — То, как они меня чувствуют. Твои татуировки. Твой запах. То, как ты смотришь на меня, когда думаешь, что я не вижу.

— А я никогда не думаю, что ты не видишь, — он проводит пальцем по моей щеке. — Я знаю, что ты всегда на меня пялишься!

Демьян целует меня, и в этом поцелуе — всё, что я отрицала так долго. Вся ненависть, которая была только маской для желания. Всё раздражение, которое было страхом перед тем, как сильно я хочу быть с ним. Я отвечаю, вжимаясь в него, чувствуя, как его член упирается мне в живот через джинсы, и понимаю, что больше не хочу ждать.

Я расстёгиваю его штаны, и он стонет мне в губы — низко, с хрипотцой, и этот звук разливается по моему телу горячей волной.

— Соня, — шепчет он, утыкаясь лбом в моё плечо. — Если ты продолжишь, я не отвечаю за себя.

— А я и не прошу отвечать, — я провожу рукой по его крепкому стояку, чувствуя, как он дёргается в моей ладони. — Я прошу…

Договорить я не успеваю.

— А я могу к вам присоединиться? — раздаётся за спиной.

Я замираю. Демьян замирает. Его губы всё ещё на моих, но мышцы напряглись так, будто он готовится к удару.

Я медленно поворачиваю голову.

В дверях спальни стоит Вадим.

Голый по пояс, с мокрыми волосами, с которых капает вода на татуированную грудь. На бёдрах — махровое полотенце, закрученное так низко, что я вижу тёмную дорожку волос, уходящую куда-то вниз. Он держит в руке кружку с чаем и смотрит на нас с искренним, почти детским любопытством.

— Я чайник поставил, — сообщает он, делая глоток. — Думал, вы тоже захотите. А вы, я смотрю, уже… заняты.