Книга Последний на курсе, страница 89 – Алекс Эвейкин

Я отпустил. Не сразу повернулся к ней лицом; сначала вытер глаза рукавом, для виду почесав переносицу. Очень убедительно, если зрителю одиннадцать лет и он всё равно всё понимает.

— Встаю, — сказал я. — Крупа сама себя не испортит.

— Вот, — буркнула она с облегчением. — Уже лучше.

Она убежала к столу, а я остался сидеть ещё несколько ударов сердца. Считал их, конечно. Я всё считаю. Только теперь счёт не успокаивал; он доказывал: сердце бьётся. Один. Два. Три. Утро идёт.

Сегодня были светочи. От этой мысли по спине прошёл холод — и практикум, Ровен и Делн были тут ни при чём: всё это я уже пережил. Именно это и было страшно: я знал следующий шаг. И следующий. И ещё двадцать дней шагов, пока один спокойный человек не подведёт к моему горлу свою точную работу.

Я встал, и пол был холодный. Ступня нашла щепку у ножки стола, ту самую, о которую я в прошлый раз ругнулся и которую потом так и не убрал. У очага лежал чугунок, пустой и злой. На столе под короткую ножку был подложен мой конспект по защитным плетениям; без него миска, когда появится, будет съезжать к краю. Всё совпадало до мелочи. Совпадения сначала радуют, потом начинают душить.

Первым желанием было вскочить и бежать.

К Делну. К дозору. На площадь. Орать, пока кто-нибудь не свяжет меня или не поверит: вестник придёт, Кетиль умрёт, семь поясов разобраны, под Кривым колодцем замок, Ворон, слушайте же.

Я даже сделал шаг к двери — и остановился.

Я уже орал. В той жизни, которая теперь лежала во мне, как чужой инструмент в кармане, я кричал, доказывал, ловил за рукава, тыкал людей носом в будущее. «Сколько ты спал, Вереск?» «Выспись, это приказ куратора». «Тонкие слышат свой страх». Мир не глухой. Хуже. Мир слышит и решает, что знает объяснение получше.

Потратить первый день на чужое «выспись» я больше не мог себе позволить.

Я подошёл к окну. Стекло было холодное, ладонь оставила на нём мутный след — ещё одно грубое доказательство, что я живой. Кальдер лежал внизу обыкновенный до боли: дым из труб, бабы у колодца, Медный мост с семью пролётами, Веретено на холме, серое и спокойное. Молочник внизу как раз кричал второй раз, сиплее первого. Через несколько минут мальчишка с обручем уронит его у воротного столба, тётка у колодца выругается из-за ведра, Делн уже, наверное, держит свой список, где моё имя внизу.

Я знал всё это не потому, что был умнее, — просто уже прожил.

За стеной, на дальних швах, Кетиль ещё был жив — не мёртвый вестник у ворот, не исковерканное тело с чужой работой внутри: живой человек, который сейчас, может, ругался на сапог или чесал вчерашний порез. Его ещё можно было не пустить туда.

Под Кривым колодцем Ворон тоже был жив — не памятью и не кошмаром: где-то в городе, за камнем и слоями чужой тишины, он спокойно шёл по своей работе. Не знал, что одна из крошек, смахнутых со стола, проснулась обратно.

Тойн сейчас ворчал в мастерской над линзой, Ровен ещё не лопнул светоч, Ирис ещё не знала моего имени, Мира ещё не умела гаснуть совсем.

Всё было цело. Радости от этого было мало — хотелось осторожно ходить, как ходят среди разложенных на полу деталей: одно неловкое движение — и рассыплется не то, что нужно.

— Алекс! — крикнула Мира из-за стола. — Ты воду ставишь или на улицу жениться смотришь?