Книга Последний на курсе, страница 88 – Алекс Эвейкин

— Про маму с папой?

Я покачал головой, и тогда она спросила тише:

— Про меня?

Вот за это я её и боялся. Она всегда находила больное место с первой попытки, без карты и без дара видеть потоки.

— Немного, — сказал я. — И про всякое.

— Тогда вставай. — Она нахмурилась, будто приняла решение за нас обоих. — Когда лежишь, плохое липнет. Надо крупу мешать. Жена булочника говорит, ты варишь как холостяк.

Я почти засмеялся. Почти. Те же слова, та же крупа, которой ещё не было на огне, то же утро, в котором я уже однажды стоял босиком на холодных досках и не знал, что через двадцать с лишним дней буду умирать под городом.

— Какое сегодня число? — спросил я.

Мира остановилась на полпути к столу и обернулась с таким видом, будто я попросил её посчитать зубы у соседской лошади.

— То, в которое у тебя светочи, — сказала она. — И в которое ты обещал не опоздать, потому что Делн опять напишет про тебя своё унылое. Ты правда болеешь?

— Проверяю.

— Что?

— Не перепутал ли утро.

— Утро перепутать нельзя. Оно само шумит.

Она сказала это уверенно, как говорят дети о вещах, которые взрослые почему-то усложняют. И была права. Утро шумело вокруг нас со всех сторон: Бричен тянул верёвку, молочник сипел, в чугунке ещё не кипела вода, и мне предстояло идти туда, где Ровен лопнет свой светоч и Делн поставит меня последним. День сам называл себя. Мне осталось только поверить, что он и правда начался заново.

— Несчастный холостяк, который не любит крупу, — продолжила она, явно довольная, что вспомнила точно. — Её надо любить, тогда разваривается.

— Я люблю тебя, — сказал я. — На крупу меня уже не хватает.

Мира фыркнула, как и должна была. Потом замерла, потому что я сказал это не так. В прошлый раз я подал реплику легко, домашним дурачеством. Сейчас слова вышли слишком голыми.

— Точно заболел, — решила она.

Она подошла ближе и приложила ладонь к моему лбу. Ладонь была тёплая, сухая, с маленькой царапиной у мизинца. Я смотрел на эту царапину и помнил, что она будет сегодня жаловаться на неё за ужином, хотя сейчас ещё сама о ней не знает. Помнил, что через несколько дней она будет учиться гасить силу совсем. Помнил, что потом я уйду и не вернусь. Помнил слишком много для одной детской ладони.

Я перехватил её руку, и она пискнула:

— Эй!

Я притянул её к себе и обнял. Неловко, сидя на краю лежанки, одной рукой прижимая к боку оберег, другой — её худую спину. Она упёрлась локтем мне в грудь, завозилась, возмущённо сопя.

— Ты мнёшь!

— Знаю.

— И носки тянешь.

— Прости.

— Нет, ты не прости. Ты странный.

Лицом я уткнулся ей в макушку. Пахло сном, старой подушкой и тем кислым детским теплом, которое есть только у живых людей по утрам. На затылке у неё стоял упрямый хохолок; я прижал его пальцем, он тут же встал обратно. Этого хватило, чтобы меня наконец прорвало.

Без звука. Если бы я издал хоть один звук, она испугалась бы по-настоящему.

Я держал её слишком крепко и плакал ей в волосы, стараясь дышать ровно — не от горя. Горе я уже успел выучить, у него другой вкус: ржавый, пустой, с Заводью в зубах. Это было от невозможной удачи — от того, что меня, не спросив, вернули к столу, где она ещё сердится на крупу, где оберег ещё не закончен, где смерть ещё не успела всё забрать.

— Алекс, — сказала Мира тихо. Уже без раздражения. — Ты меня пугаешь.