Книга Яйца всмятку, страница 9 – Мари Соль

— И как? — говорю металлическим тоном, — Понравилось?

Женька сопит и мычит, закрывает руками лицо:

— Нет, Оль! Вообще не понравилось. Я потом так ругал себя. Даже думал тебе рассказать. Было стыдно. Но решил, что забуду. Просто возьму и забуду. Типа не было ничего. Типа это не я был вообще.

Вспоминается выдержка из статьи: «Передача половым путем, несмотря на использование презервативов, очень высока, поскольку презерватив не покрывает всю область гениталий, где могут находиться лобковые вши».

А ещё врачихино: «Однако, подхватить его проще всего именно через половой контакт. Причём, тесный и длительный! С человеком, у которого эта зараза уже прогрессирует».

Аппетит пропадает. Становится гадко. Охота помыться. Опять. И тошнит. Хотя нечем! Со вчерашнего вечера ела всего-ничего — бутерброд с колбасой и печеньку.

— Оль, ну скажи что-нибудь не молчи, — усталый Женькин голос возвращает меня с того света. Из мира, где всё хорошо. Где сегодняшний день мне привиделся. И эта история про проститутку — всего лишь страшный сон.

— А что ты хочешь услышать? — давлю из себя по слогам.

Он выдыхает:

— Ну, я же признался! Я мог бы соврать. И сказать, что не знаю, откуда. Что сам без понятия.

— Подожди, — осеняет меня, — Так ты знал? Ты что, знал и спал со мной? С… вшами.

Он убирает ладони, глядит на меня недоверчиво:

— Оль, да ты что? Я, если б знал, я б не спал! Я бы сроду не спал, если б знал.

— Но как ты мог не знать? И не чувствовать, — меня аж всю кривит, когда вспоминаю.

— Ну, вот такой я бесчувственный, да! — восклицает в сердцах, — Ну, может, чесалось чуток. Я подумал — бельё из синтетики.

— Я сроду тебе из синтетики не покупала, — говорю, — Ни трусы, ни носки.

— Оль, ну прости! — с болью в голосе просит Сорокин.

Я молчу. Я пока не усвоила эту историю. А потому не решила, возможно, такое простить, или нет.

— Тебе лечиться надо! — бросаю. Отхожу к окну. И смотрю сквозь него на окружающий мир.

Утром позвонила на работу. Взяла без содержания, сказалась больной. Так оно, по сути, и есть! Инка звонила, справлялась. Соврала подруге, что дико простыла. Жар, озноб и т. п.

Одна ложь порождает другую. Сорокин заставил меня им всем врать. А что будет дальше? Вообще без понятия.

— Я вылечусь. Я уже записался к врачу, — пытается он оправдаться.

— Зачем? — недоумеваю я. Хотя ещё буквально вчера отправляла его на приём.

— Как? Чтобы знать, чем лечиться, — отвечает Сорокин.

— Я всё знаю! — бросаю, — Шампунь и мазь. Только нужно сначала побриться.

— Ну…, — отвечает он, — Нужно, так нужно.

— И не только в паху, а везде! — добавляю со знанием дела. У самой-то волос кот наплакал. Подмышками только.

— Зачем это? — хмурится Женька.

— Затем! — говорю, — Я читала, что эта пакость не только между ног селится. Её вполне устраивают волосы на теле.

— А голову, чё? Тоже брить? — восклицает Сорокин, ладонями оберегая свою сокровенную плешь.

— Нет, голову не нужно, — вспоминаю статью, где говорилось о том, что структура волос на голове и на теле разная. Оттого головные вши на подмышках не селятся. Боже ты мой! Я теперь всё знаю о вшах. Как мне с этим жить?

— Ну… Я побрею, — кивает он, — Там, где достану.

— Везде, — повторяю, — Вез-де!

— Ну, — ухмыляется Женька, — Где, везде, Оль? Ты сама-то подумай! Как я спину побрею, к примеру? А у меня там волос до фига! Руки и ноги, чё, тоже брить надо?