Книга Яйца всмятку, страница 6 – Мари Соль

Я поднимаю глаза на него:

— Чтобы член твой увидеть!

Он усмехается:

— Чё за дела? Типа, шутки такие! Мне не смешно.

Я пропускаю его обиды мимо ушей, подначиваю скорее избавиться от последней одёжки. Трусы опускаются ниже.

— Или у тебя со зрением не лады? Так очки надень! — продолжает он свои обидки.

— Ой, Сорокин, стой молча! — раздражаюсь в ответ.

Смартфоном свечу на его гениталии. Те в непонятках. Твердеть, не твердеть? Но мне не интересен ни член, ни яички. Мне интересна растительность, коей у Женьки с лихвой...

Нацелившись лупой в самую гущу, я принимаюсь упорно смотреть. Надежда, которую грела в себе, берегла, разрушается тотчас... У него, в гуще тёмных волос, то же самое.

Я оседаю. Бёдрами чувствую жёсткость рогожки. Значит, врачица права? Значит, он... тоже.

И что теперь делать? Как быть? Предъявить ему правду? Потребовать! Какими... Какими словами мне это сделать? Как осознать и признать, что мой муж изменил.

— Ну, и чё ты там делаешь? — скучным тоном интересуется он, — Я думал, трахаться будем.

— Жень, ты вообще ничего не чувствуешь что ли? — недоумевающе хмыкаю я, изучая с презрением то, что «живёт у него между ног».

— А что я чувствовать должен? Ты ещё ничего и не делаешь! — возмущается он, глядя вниз, — Ты его хотя бы рукой возьми. Не говоря уже, ртом... Ртом от тебя не допросишься.

— Ртом, ага! Щас! — восклицаю, кривясь.

— Не, ну сама виновата! Набросилась прямо с дверей. Я б знал, хоть помылся! — говорит он в своё оправдание.

Мне надоедает смотреть на него. Смотри, не смотри, только эта херня не исчезнет! Визуально доказанный факт. Он принёс эту гадость в наш дом.

— Одевайтесь, больной! — я встаю.

Женька понятливо хрюкает:

— А, я понял! Это такая игра? Типа я пациент, а ты врач? Ну, согласен! Только это... халатик бы беленький. Короткий такой. Может, купим?

Я углубляюсь на кухню, молчу. Подбираю слова.

Он подходит к плите:

— Это чем так воняет? — подняв крышку кастрюли, он долго глядит на её содержимое, — Ты из чего это варишь суп, Сорокина? Из тряпок каких-то. Чё это? — кривится он, поддевая лопаткой, — Трусы?

— Положи! — я взрываюсь. Отняв у него инвентарь.

— Это зелье ведьминское чё ли? А на ужин-то что? — ухмыляется он.

— Ничего, — приглушённо бросаю.

Он пытается тронуть меня за плечо:

— Оль, чё не так?

И меня прорывает...

— Что не так? Что не так? Ты серьёзно? — бросаюсь к нему, — У нас вши!

— Что... что за бред? — отступает на шаг.

Я, угрожая лопаткой, рычу на него:

— Ты! Скотина! С кем спал?

— Что? — он презрительно хмыкает. На обросшем щетиной лице застывает гримаса.

— Я была у врача. Я такой позор пережила сегодня, что тебе и не снилось!

— Какой позор? Оль, о чём ты? — продолжает гримасничать он.

— Не строй из себя дурачка! — я ору во весь голос, — Ты всё знаешь! Завтра же... Нет, прямо сегодня! Иди на приём к дерматологу, к урологу. Не знаю, кому там вы письки свои демонстрируете. И чтобы духу твоего в доме не было! Я вещи сама соберу.

— Какие вещи, Оль? Чё ты? С цепи сорвалась? — разводит руками мой муж. Мой любящий, верный и преданный спутник по жизни. Единственный мужчина, которому я отдала всю себя.

У входной двери дочь. Слава богу, в наушниках! Она вынимает их:

— Пап, привет!

— Приветик, зайчиш, — отзывается Женька. И топит во взгляде всю едкость несказанных слов.