Книга Бывшая жена олигарха, страница 27 – Мира Линч

— Проходи, не стесняйся, — голос Макса раздался из-за стойки. Он стоял у плиты в джинсах и тёмной футболке с длинными рукавами, на которой был изображён череп и надпись на английском «Dead inside». Фартук — клетчатый, домашний, смешной — делал его почти беззащитным. Он обернулся и улыбнулся — той самой улыбкой уголками губ, от которой у Лизы подкашивались колени. — Я готовлю пасту с морепродуктами. Умею только это и ещё яичницу. Так что не жди кулинарного шедевра уровня «ресторанный критик».

— Я не критик, — сказала Лиза, закрывая за собой дверь. Она сняла пуховик и повесила его на крючок, который, судя по всему, был единственным в прихожей. Туфли поставила рядом с его кроссовками — большими, стоптанными, с каким-то розовым пятном на носке. — Я женщина, которой надоел идеальный пашот.

Макс рассмеялся — низко, почти мурлыкающе, и этот смех прошёлся по её позвоночнику тёплой волной.

— Тогда ты по адресу, — сказал он. — Здесь пашотом даже не пахнет. Будет слегка переваренная паста и вино, которое я выбрал потому, что у него красивая этикетка. Садись.

Она села на высокий табурет у стойки. С этой точки была видна вся квартира — от кровати в углу до маленького балкона, выходящего во двор, где висело бельё и стояла чья-то старая ёлка, забытая с прошлого года. На подоконнике спал Зевс, свернувшись калачиком, и даже не пошевелился, когда Лиза вошла — только ухо дёрнулось, признавая знакомый запах. Квартира была маленькой — не больше сорока квадратных метров, — но в ней было столько воздуха, столько свободы, что Лизе показалось, что она может дышать полной грудью впервые за десять лет. Никакого мрамора. Никакой латуни. Никакого стерильного запаха кондиционера и идеально разложенных вещей. Здесь пахло жизнью.

Макс поставил перед ней тарелку с пастой — на самом деле она выглядела аппетитно: креветки, мидии, колечки кальмара, посыпанные пармезаном и свежим базиликом. Он налил вина в обычные стаканы — не в бокалы, а в толстостенные стаканы, которые Лиза видела только в недорогих барах.

— За что пьём? — спросил он, поднимая свой стакан.

— За правду, — ответила Лиза, глядя ему в глаза. — За то, чтобы не врать хотя бы здесь.

Они чокнулись, и Лиза сделала глоток. Вино оказалось терпким, чуть сладковатым, с нотками вишни, и она почувствовала, как тепло разливается по телу, расслабляя мышцы, которые были напряжены последние две недели.

Паста была вкусной. Не идеальной — креветки чуть пережарены, мидии попадались с песком, — но Лизе показалось, что она ест божественную пищу, потому что её готовил для неё Макс. Потому что он стоял у плиты, смотрел на неё, улыбался и не командовал, не критиковал, не сравнивал с эталоном. Он просто был рядом.

— Ты красивая, — сказал он, когда она доела. Просто, без надрыва, как констатируют факт: небо голубое, трава зелёная, Лиза красивая.

Она почувствовала, как краснеет — по-настоящему, до корней волос, до кончиков ушей. Ей было тридцать пять, она была замужем десять лет, но краснела, как девочка-подросток на первом свидании.

— Не говори так, — попросила она, отводя взгляд.

— Почему? — Макс наклонил голову, и его чёлка упала на глаза.

— Потому что я могу поверить.

— А ты не верь, — он усмехнулся. — Просто прими как факт. Как то, что за окном снег. Или что я люблю тебя.