Книга Шантаж и другие соблазны, страница 82 – Кири Т.

— Я уже немного рассказывала тебе об этом. Лишь слегка коснулась поверхности. Но всё было хуже, Лаки, — говорит она. Слова срываются с губ, словно осколки битого стекла. — Мне было восемнадцать, только что окончила школу. Абсолютно наивная. На тот момент у меня ещё не было ни одних отношений. И вот он появился. Его звали Портер Янг. Как я уже говорила, он не был моим учителем. Но он всё равно был сотрудником университета.

Чёрт. Вот оно. Я понимаю мгновенно. Это не просто культ, в котором родилась Уиллоу, это история её становления. Сила. Насилие. Причина того, что Уиллоу делает сейчас.

— Он был молод для преподавателя. Обаятелен. Красив. Остроумен. Он… знал, как держаться рядом. Как заставить почувствовать, что тебя замечают, — её челюсть дёргается, а взгляд устремляется куда-то мимо меня, в далёкую даль.

— Мы виделись в коридорах, его аудитория была напротив той, где у меня заканчивались занятия. Сначала просто «привет». Потом шутки. Комплименты. А потом он пригласил меня на кофе. Рассуждал о том, какой у меня потенциал. Что я… особенная, — отвращение в её голосе острое, как нож. — Поначалу это льстило. Глупо, да?

— Не глупо, — бормочу я, сжимая кулаки на коленях. Мне хочется, чтобы этот мерзавец Портер появился прямо здесь и сейчас, только чтобы я мог его убить.

Она качает головой, но продолжает; слова ускоряются, словно машина, катящаяся под уклон.

— Он втягивал меня медленно. Комплименты. Мелкие услуги. Подарки. Потом рука на плече. Прикосновение к спине. Пока однажды я не оказалась у него в кабинете, и он меня целовал, а я думала… Чёрт, я думала, это круто. И какая-то юная, наивная часть меня решила: может, так и должно быть.

Её глаза, полные стыда, встречаются с моими. И это почти убивает меня. Стыд в её глазах — за то, в чём она никогда не была виновата.

— Это не так. Всё было неправильно. С самого начала. Он давил. Всегда давил. За пределы того, что мне было комфортно. За пределы моих желаний, за пределы того, что я вообще могла осознать. И я… — её голос срывается, — я его не остановила.

Я действую, не успев подумать, тянусь через диван и беру её за руку. Она сжимает мою в ответ так сильно, что становится больно. Ну и хорошо. Боль лучше, чем пустота на её лице.

— Он лишил меня девственности, — говорит она сердитым шёпотом. — И я пыталась убедить себя, что хотела этого, что он мне подходит. Но это не было хорошо. Было больно. Это было… жутко. И каждый раз после этого он всегда хотел попробовать что-то новое. Он пытался подать это так, будто учит меня, ведь я была неопытна. Но мне не нравилось то, что он делал, то, к чему он меня принуждал. Это было слишком. А он просто шёл напролом.

Её слова становятся всё тише, и я чувствую, как что-то глубоко внутри меня умирает. Но вместе с тем пробуждается что-то ещё. Что-то расплавленное. Что-то мстительное. Что-то демоническое.

Портер Янг. Я выжигаю это имя на задворках своего сознания, высекаю его на внутренней стороне век. Когда я его выслежу — а я это сделаю… не буду сдерживаться.

— Это были три месяца ада, — шепчет Уиллоу. — Он делал то, чего я не хотела, к чему не была готова. А я позволяла ему, потому что он заставил меня чувствовать, будто у меня нет выбора. Он был не просто каким-то парнем. Он был преподавателем. Уважаемым. Со связями. Если бы я что-то сказала… я знала, что он уничтожит меня.