Книга Упс, попала!, страница 1 – Илана Васина

— Ну, мааам! Вставай уже! Я кууушать хочу! Мама? За одну ночь я стала мамой?! Либо я сошла с ума, либо спятил этот малыш. Причем второй вариант выглядит правдоподобнее. Хотя я в детях особо не разбираюсь, но точно знаю: они всегда немножко ку-ку. В любом случае, я где-то читала, что с чокнутыми бессмысленно спорить. Надо войти в их выдуманную реальность и говорить с ними на их языке.

— Мама устала, - отвечаю, осторожно поглаживая затылок. - А еще мама так сильно во сне ударилась головкой, что все забыла. Он недоверчиво оглядывает пространство вокруг меня. Тут плоский пол, ударится не обо что. И спрашивает удивленно:

— Обо что ударилась? Об папу? Ешкин кот! Здесь еще и папа есть?

Меня будят щекотные прикосновения к лицу. Чувствую, как нечто тоненькое и мягкое, как нитка, выводит по моей коже замысловатые узоры. В полусне пытаюсь стряхнуть с себя эти касания. Застонав, провожу ладонью по лицу и слышу рядом довольное хихиканье.

Люди, имейте совесть! Вчера я до трех ночи писала статью в своем блоге. Текст не шел. Музы попрятались. Но через пять чашек кофе вдохновение вернулось и из-под моих пальцев вышел отличный контент. Перед тем, как полуживая доползла до кровати, я пообещала себе спать до посинения.

Вдруг меня током пронзает беспокойная мысль. Люди? Какие люди? Я, Элеонора Польска, успешный блоггер-нутриционист, живу одна. В своей шикарной квартире-студии с новехоньким евро ремонтом, в самом центре города.

Замираю, затаив дыхание. При мысли о том, что в моей квартире находятся посторонние, что они всего в десяти сантиметрах от моей головы, живот скручивает паника.

По лицу снова ползет нитка. Если это нитка, конечно! Резко открываю глаза и вижу перед собой улыбающегося малыша, лет пяти. У него длинные русые волосы, из которых топорщатся ушки, и серые, смеющиеся глазки. Одной рукой он зажимает хихикающий рот, а другой держит серую нитку, которой только что водил по моему лицу.

Я пружинисто сажусь, поджимая к груди ноги и натягивая одеяло повыше. Пальцы и подбородок непривычно покалывает. Опустив глаза, понимаю, что одеяло не то. Мое постельное белье – чистый шелк. Белый, нежный и гладкий. А это грубая, толстая шерсть, уродливо-синего оттенка. Только теперь оглядываясь по сторонам, с ужасом понимаю, что я не дома.

Это помещение странной, конусообразной формы и напоминает большую, примитивную палатку. Оно пахнет походами. Лесом, мхом, грибами и дымом.

Меня похитили? Но кто? Явно не этот пятилетка, теперь игриво пытающийся стянуть с меня одеяло! И почему ребенок без присмотра? Где его родители?

Малышу надоело играть с одеялом. Он вдруг берет меня за руку крошечной, теплой ладошкой и просит:

— Ну, мааам! Вставай уже! Я кууушать хочу!

Мама? За одну ночь я стала мамой?! Либо я сошла с ума, либо спятил этот малыш. Причем второй вариант выглядит правдоподобнее. Хотя я в детях особо не разбираюсь, но точно знаю: они всегда немножко ку-ку.

В любом случае, я где-то читала, что с чокнутыми бессмысленно спорить. Надо войти в их выдуманную реальность и говорить с ними на их языке.

— Мама устала, - отвечаю, осторожно поглаживая затылок. - А еще мама так сильно во сне ударилась головкой, что все забыла.

Он недоверчиво оглядывает пространство вокруг меня. Тут плоский пол, ударится не обо что. И спрашивает удивленно: