Книга Кто не спрятался, я не виновата, страница 65 – Варвара Шестакова

Наше внутреннее пространство, наша совместная жизнь потихоньку пожирала меня. Я выходила в офис редакции, как и раньше посещала просмотры и фестивали. Присутствуя в журналистской тусовке физически, мысленно я уже неслась домой. Туда, где были он и еще десяток людей из его команды. Он обожал устраивать домашние брифинги, и теперь вечерами у нас собирались не только Франсуа и Изабель, но и другие участники будущей съемочной команды.

Мы познакомились с Вадимом, в один из вечеров Изабель привела его к нам, держа за руку, как ребенка. Он, немного скромный, с большими серыми глазами, молча рассматривал квартиру, словно искал нужный вид и ракурс. Мы быстро нашли общий язык, тем более что он у нас был действительно общий – мы разговаривали с ним на русском. В Париже у меня были русскоязычные друзья, даже не друзья, а скорее приятели, но все равно основным языком общения оставался французский. И мне остро не хватало практики на родном языке, поэтому я вцепилась в эту дружбу как в спасательный круг. Мы частенько сидели с Вадимом в полутьме гостиной и болтали, пока Мартин и остальные кинотворцы обсуждали детали работы, актеров и актрис. Я сидела с Вадимом, но мой взгляд был нацелен на Мартина, я наблюдала, как он флиртует с Изабель, с какими-то ассистентками, помощницами режиссера, гримершами. Зачем они все собирались у нас дома? Ему нравилось это чувство маленький киностудии на дому, где он, официально сценарист, на деле был серым кардиналом, теневым режиссером, активно участвующим во всех процессах.

Когда пришло время кастинга, кучи каталогов из агентств, листовок и просто распечатанных фотографий заполнили наш дом. Электронные каталоги лиц Мартин не воспринимал. Отовсюду на меня смотрели лица разных типажей и красок. Я садилась завтракать, а на столе, как игральные карты, уже лежали женские лики. Мартин раскладывал пасьянс. Мартин искал Магду. Искал внимательно, долго и дотошно. Мы пересмотрели кучу снимков, десятки самых разных лиц, разных губ, глаз и причесок. Это были девушки разных рас, комплекций и фототипов. Мы перестали смотреть кино по вечерам, а лишь вглядывались в лица, пытались оживить их, до одурения въедливо и придирчиво, пока они не начали приходить ко мне в кошмарах.

— Это все не то! – восклицал Мартин. – Как много красивых девушек, но мне нужен типаж! Нужно сочетание свежей красоты, наглости и нотки подлости. – Ты могла бы подойти на эту роль, – он брал меня за руку, – в тебе есть красота и наглость, но подлости в тебе нет, нет ни грамма лжи в твоем взгляде.

Наконец он нашел ее. Он нашел свою Магду. Мартин вытянул фотографию, словно карту из колоды, это была новая пачка снимков, которую только-только доставила ему Изабель. Он вытянул карточку – даму пик. Когда я увидела ее – темно-зеленые глаза, небольшой, чуть вздернутый нос, яркая линия губ изогнута в холодной улыбке, белое лицо обрамлялось копной темно-русых волос – я поняла, что поиск окончен. Он не успел сказать мне ни слова, я все поняла. Она была идеальной Магдой. Легкий румянец на щеках подчеркивал прелесть юности, но в глазах горел странный огонек, холодный свет, как будто в глубине ее души был спрятан маленький дьявол, глаза ее были не добры.

— Думаю, вот этой подойдет красный цвет, там же все будет строиться на символике красного, символике ада. Что скажешь, Люсьен? – Мартин крутил в руках фотографию.