Книга Измена. Верни мне нас, страница 55 – Елена Валерьева

— Алла Андреевна? — спросил низкий мужской голос.

— Да.

— Это Павел. Сын Игоря.

Я невольно замолчала.

— Здравствуйте.

— Здравствуйте, — ответил он. И после короткой паузы добавил: — Я, наверное, не вовремя.

— Почему вы так решили?

— Потому что если я появляюсь в жизни вашего мужа, то вряд ли кому-то от этого становится вовремя.

Я неожиданно усмехнулась.

У него был тяжелый голос. Спокойный. Ироничный. Сдержанный. И в этой сдержанности слышалась взрослая усталость человека, который слишком рано научился не ждать от мира деликатности.

— Чего вы хотите, Павел? — спросила я без обходов.

— Понять, можно ли встретиться и поговорить. Не про отца. Ну… не только про отца.

Я не сразу согласилась.

Но потом подумала, что, возможно, из всех людей на свете именно мы с ним сейчас лучше других понимаем, каково это — получить Игоря в наследство не целиком, а кусками, с задержкой, с болью, с невозможностью отменить уже прожитое.

Мы встретились в маленьком кафе недалеко от набережной. Павел пришел раньше. Сидел у окна в темной куртке, с чашкой кофе и тем самым взглядом, который я уже видела у Игоря — прямым, чуть настороженным, будто человек заранее ожидает удара и потому предпочитает встретить его стоя.

Когда я подошла, он встал.

Высокий. Очень похожий на отца. Настолько, что это первое время почти раздражало — будто сама природа решила поглумиться надо мной дополнительной деталью.

— Спасибо, что пришли, — сказал он.

— Спасибо, что позвонили, — ответила я.

Первые минуты шли тяжело. Мы оба не понимали, на каком языке можно говорить в такой абсурдной связке ролей. Кто он мне? Никто. И одновременно — сын моего мужа. Мужчины, с которым я прожила двадцать лет. Часть его прошлого, о которой я не знала, но которая теперь все равно врезана в мою жизнь.

Спас Павел.

— Я не хотел делать вам еще больнее, — сказал он прямо. — Если мое появление разрушило вам что-то окончательно… я понимаю.

Я покачала головой:

— Это разрушилось не из-за вас.

Он смотрел внимательно.

— Из-за него?

Я помолчала.

— Из-за нас обоих. Но началось задолго до вас.

Он кивнул, словно ожидал именно такого ответа.

— Он вам пишет? — спросил вдруг.

Я не сразу поняла, о ком речь, хотя, конечно, поняла.

— Да.

— И вы читаете?

— Иногда.

— А отвечаете?

— Нет.

Павел чуть усмехнулся:

— Это на него похоже. Когда поздно, он вдруг становится очень искренним.

Я подняла глаза:

— Вы злитесь на него.

— Конечно.

— Но пришли.

— Конечно.

На этот раз усмехнулась уже я.

В нем было много боли, но еще больше — силы. Настя, кем бы она ни была, воспитала хорошего сына. Упрямого. Колючего. Но хорошего.

Мы говорили долго. О его матери — осторожно, не лезя туда, где еще слишком свежо. О том, как он рос. О том, как нашел Игоря. О том, что не знает, может ли простить. И не знает, хочет ли.

Потом разговор как-то сам перешел на Карину.

— Она знает про меня? — спросил Павел.

— Да.

— И как отреагировала?

— Пока сама не поняла.

Он кивнул.

— Я бы хотел с ней познакомиться. Но не как… — он замялся. — Не как человек, который пришел отжать семейную роль.

От его формулировки у меня даже защемило внутри.

— Думаю, она тоже боится именно этого, — сказала я.

Он вздохнул:

— Понимаю.

Знакомство состоялось через неделю.

Карина согласилась без энтузиазма. Скорее из любопытства и той подростковой внутренней честности, которая иногда оказывается взрослее наших страхов. Мы встретились в том же кафе. Я специально села чуть поодаль, чтобы не давить присутствием, но и не бросать их один на один совсем.