Книга Не твоя игрушка, страница 79 – Лера Титова

— Я боюсь, что ты сравниваешь меня с ней, — сказала я наконец. Слова вырвались сами.

Он поставил чашку. Посмотрел на меня серьёзно.

— Слушай. Я любил Асю. Это правда. Но это в прошлом. Когда я с ней был, я всё время чувствовал, что я — не тот. Что она думает о другом. Что я — замена. С тобой... всё по-другому. Ты смотришь на меня. Не сквозь. Ты видишь меня. Настоящего. Такого, какой я есть.

— Ты правда так чувствуешь?

— Да. И ещё я чувствую, что хочу быть с тобой. Не с кем-то похожим на неё. Не с заменой. С тобой, Марина. С твоими рыжими волосами, твоими шутками, твоим смехом, твоими дурацкими историями про общагу. Ты — это ты. И этого достаточно.

— Достаточно для чего?

— Для всего.

Он протянул руку через стол. Я вложила свою ладонь в его. Его пальцы были тёплыми. Большими. Надёжными.

— Я хочу попробовать, — сказала я. — Но медленно. Без спешки.

— Как скажешь.

— И без стихов. Твои стихи ужасны.

— Эй! Они от души!

— Именно поэтому ужасны.

Он рассмеялся. Я — вместе с ним.

Вечером мы пошли в кино — какой-то немецкий фильм без субтитров, мы ничего не поняли, но нам было всё равно. В темноте зала он взял меня за руку. Я не отняла. Его большой палец гладил мою ладонь — медленно, нежно. У меня мурашки бежали по коже.

После кино он отвёз меня в отель. Мы стояли у двери номера. Тишина. Его глаза — голубые, яркие — смотрели на меня. Я чувствовала, как воздух между нами сгущается. Как моё сердце колотится.

— Можно тебя поцеловать? — спросил он.

— Ты спрашиваешь разрешения?

— Да. Ты сказала — медленно. Я не хочу торопить.

— Ты правда изменился.

— Стараюсь.

Я шагнула к нему. Положила ладони на его грудь. Чувствовала, как бьётся его сердце. Быстро. Сильно. Как моё.

— Можно, — прошептала я.

Он наклонился. Его губы коснулись моих. Мягко. Нежно. Не так, как я ожидала — ни грубости, ни настойчивости. Просто поцелуй. Первый. Настоящий.

Я ответила. Мои руки скользнули на его плечи. Его ладони легли на мою талию. Поцелуй стал глубже. Его язык коснулся моего. Я застонала — тихо, почти неслышно. Он пах мятой и чем-то ещё — своим, мужским, тёплым.

Мы оторвались друг от друга. Дышали тяжело.

— Зайдёшь? — спросила я.

— Ты уверена?

— Да. Но медленно.

— Медленно.

Мы зашли в номер. Дверь закрылась. Он снова поцеловал меня — теперь увереннее, но всё ещё бережно. Его пальцы расстегнули мою рубашку — медленно, пуговицу за пуговицей. Ткань сползла с плеч. Он провёл ладонями по моей коже — от шеи до талии. Я дрожала. Не от холода. От желания.

— Ты красивая, — прошептал он.

— У меня веснушки.

— Я люблю твои веснушки.

Он стянул с меня джинсы. Бельё — простое, хлопковое, без кружев и вызова. Я не готовилась. Не думала, что всё зайдёт так далеко. Но ему было плевать. Он смотрел на меня так, будто я была богиней.

Я расстегнула его рубашку. Джинсы. Теперь мы оба были обнажёнными. Его тело — татуировки на груди и руках, рельефные мышцы, дорожка волос от пупка вниз. Он был красив. Всегда был. Но сейчас, когда он смотрел на меня с такой нежностью, он был не просто красивым. Он был моим.

— Ты не пожалеешь? — спросил он.

— Нет. А ты?

— Нет. Я этого хотел с тех пор, как ты прислала первое голосовое. Когда ругалась матом, думая, что я не слышу.

Я рассмеялась. Он — тоже. И это разрядило напряжение.