Книга Хирург для дьявола, страница 13 – Кэти Андрес

— Рану ему зажмите нормально, — заплетающимся языком произнесла я, прислонившись плечом к холодной кирпичной стене гаража. — Выше давите. Кровь ведь теряет, давление упадет — не откачаете.

Мужчина, сидевший на коленях, вздрогнул, словно его ударило током. Он резко обернулся, отбрасывая телефон. В ту же секунду в его руке материализовался пистолет. Черное дуло уставилось прямо мне в переносицу.

— Ты кто, блять, такая?! — прорычал он. В его глазах плескались паника и дикая, загнанная в угол ярость.

Я посмотрела на пистолет. Потом на мужика.

— Я? — меланхолично пожала плечами. — Да хрен его уже знает, если честно. Выстрелите, пожалуйста.

Мужик опешил.

— Что?

— Выстрелите, говорю, — устало вздохнула, сползая по кирпичной стене чуть ниже. — Сделайте одолжение, дайте сдохнуть. Сил моих больше нет.

— Ты больная, что ли? — выдохнул он, всё еще не опуская оружие, но явно сбитый с толку моей реакцией.

— Нет. Просто отчаявшаяся. Жизнь — дерьмо. И, кстати, я врач. Точнее… хирург.Ик!Бывший. С сегодняшнего дня.

Тишина в переулке стала осязаемой.

Мужик перевел взгляд с меня на своего истекающего кровью товарища, который начал издавать влажные, булькающие звуки, а потом снова на меня.

Пистолет медленно опустился.

— Хирург? — Он вдруг схватил меня за край пальто, рывком притягивая к себе, отчего я едва не упала на колени прямо в лужу крови. — А ну иди сюда! Помоги ему! Если ты его вытащишь, я тебе столько заплачу, что до конца жизни хватит!

Я посмотрела на раненого.

Это был грузный мужчина с сединой на висках. У него было два пулевых: одно навылет в плече, второе в животе.

Алкогольный туман в голове мгновенно рассеялся. Я забыла, что хотела умереть. Забыла про тремор, про комиссию и про Эдика.

Передо мной лежал пациент, и счет шел на минуты.

— Руки убери, — жестко скомандовала я, отпихивая мужчину с пистолетом в сторону. — Свет свети, живо! Телефон свой включи на фонарик. Аптечка в машине есть?

Это была моя первая подпольная операция.

Прямо там, на асфальте, с помощью автомобильной аптечки, зажигалки, перочинного ножа и бутылки водки, которую нашли в багажнике.

Мужчину, которого я зашивала, звали Аркадий.

Жалко, в итоге он все равно помер — пуля его не убила, а вот сердце чуть позже не выдержало. А парня с пистолетом звали Костяном.

Тогда я спасла.

Так стала своим человеком для местного криминалитета.

Так начался мой личный, комфортный, слегка сумасшедший ад, в котором я чувствовала себя абсолютно счастливой.

Настоящее время.

Губы горели под плотным слоем армированного скотча, стягивающего кожу до боли. Спина ломила после многочасовой операции.

За этот год я привыкла ко многому.

К ночным звонкам, к угрозам, к виду огнестрельных ран и к тому, что закон — понятие очень относительное.

Я привыкла к своим, «домашним» бандитам вроде Демида и Кабана.

Они были предсказуемыми.

А вот эти… эти были другими.

Мистер Никто, чьей кровью я только что накачала подростка, не играл в благородного мафиози. Он был тем самым настоящим, первобытным монстром, которых обычно показывают в кино.

И он убил человека, просто потому что тот отказался работать.

А Демид? Выстрел, который я слышала… Неужели Демона действительно прикончили там, во дворе? От этой мысли в груди становилось тесно и тяжело дышать.