Книга Хирург для дьявола, страница 12 – Кэти Андрес

Закинула ногу на ногу и уставилась на Малыша взглядом, полным абсолютного, тотального презрения. «Я жду, когда ты свалишь в туман», — кричала моя поза.

Амбал на секунду опешил.

Явно ожидал слез, истерики, ну или хотя бы дрожи в коленках. Но, не дождавшись от меня никакой реакции, кроме презрительно вздернутой брови, он смачно сплюнул на пол, развернулся и вышел.

Тяжелая дверь захлопнулась. Заскрежетал поворачивающийся в замочной скважине ключ.

Я осталась одна в тускло освещенной каморке. Рот неприятно саднило от клея, живот сводило от голода, а в голове билась только одна отчетливая, пульсирующая мысль.

Кабздец.

Уж лучше бы пристрелили.

Год назад.

Этот день я, наверное, не забуду до конца своей жизни.

День, когда заседание врачебной комиссии официально признало меня профнепригодной для экстренной хирургии.

Эдика, прячущего бегающие глазки, я тоже не забуду. И то, как дрожали мои руки, когда я подписывала приказ о переводе на амбулаторный прием — тоже.

Моя жизнь, карьера, всё, ради чего я пахала со студенческой скамьи, рухнуло в один момент из-за какого-то сбоя в нейронных связях.

Естественно, я напилась.

Нет, не так.

Я нажралась до состояния абсолютного, кристально чистого нестояния. Смешала в баре коньяк, текилу и какую-то неоново-синюю дрянь, которую мне налил бармен из жалости.

Ночь была холодной, зябкой.

Я брела по пустынной улице спального района, старательно пиная носком туфли мелкие камешки, попадающиеся на асфальте. Меня шатало из стороны в сторону, как матроса во время шторма, но в душе горел пожар бунтарства.

— Не воровка, не шалава-а-а! — горланила на всю улицу, размахивая сумочкой. — Угнала тебя, угнала-а-а! Ну и что же тут криминального-о-о?!

Очередной камешек со звоном отлетел в мусорный бак.

Я хихикнула.

Хлоп. Хлоп.

Звук раздался где-то впереди, в темном провале переулка между гаражами. Я остановилась, покачнувшись на каблуках, и прислушалась.

— Петарды? — вслух спросила у облезлого уличного кота, метнувшегося в кусты. — Идиоты малолетние, спать людям не дают.

Хлоп. Хлоп-хлоп.И следом — хриплый, полный боли мужской крик.

Алкоголь слегка отступил, уступая место холодному осознанию: это не петарды. Кажется, там кого-то убивают.

Любой нормальный человек в этой ситуации развернулся бы и побежал в противоположную сторону, на ходу набирая 112. Но я в тот вечер нормальной не была. Моя жизнь кончилась сегодня в три часа дня в кабинете главврача.

«А может, если я туда подойду, меня тоже убьют? — вдруг промелькнула в пьяном мозгу совершенно равнодушная, фаталистичная мысль. — И не придется завтра идти в поликлинику, выслушивать бабок и заполнять талоны. Ипотека закроется по страховке жизни. Идеально».

С этой светлой мыслью я поправила сползающее с плеча пальто и целенаправленно пошагала в темноту переулка.

То, что я там увидела, больше походило на кадр из криминального сериала.

Тусклый свет от единственного уцелевшего фонаря освещал сырой асфальт. На земле в неестественных позах лежали четверо мужчин.

Они не двигались.

А вот пятый, стоя на коленях, судорожно пытался зажать руками рану на животе шестого, попутно пытаясь окровавленными пальцами набрать номер на разбитом смартфоне.

Я подошла поближе. Ботинки тихо чавкнули по чему-то липкому.