Книга За раскатами грома, страница 92 – Мария Горная

— Господи, вы идеальная пара. Оба невыносимые.

Я улыбнулась.

Паша наклонился ко мне и поправил одеяло.

— Спи, мышка.

— Не называй меня так при свидетелях.

— Поздно, — сказала Ника. — Я всё слышала. Буду использовать.

— Предательница.

— Овечка, — напомнила она и тут же помрачнела. — Хотя нет. Это слово теперь бесит.

Я открыла глаза.

— Он сказал это, чтобы унизить тебя.

— Знаю.

— А на самом деле ты первая поняла, что телефон украли.

Ника посмотрела на меня.

— Не сразу.

— Но поняла.

— И что?

— Значит, не овечка.

Она молчала пару секунд.

Потом тихо сказала:

— Спасибо.

Я кивнула.

Паша взял мою руку. И под звук дождя, под тихое дыхание Ники у окна, под его тёплые пальцы в моей ладони, я впервые за сутки позволила себе закрыть глаза без ощущения, что за этим обязательно последует удар.

Сон пришёл не сразу. Но пришёл. А когда я проваливалась в темноту, мне показалось, что где-то очень далеко снова прокатился гром.

Не страшный. Не предупреждающий. Просто гром. После которого всегда наступает воздух.

Почти восемь месяцев спустя я научилась просыпаться от тишины. Раньше тишина всегда настораживала. Она казалась паузой перед ударом, той самой секундой, когда тело уже знает, что сейчас случится что-то плохое, а разум ещё не успел придумать оправдание. Теперь тишина была другой.

Дом за городом просыпался медленно. Сначала щёлкала система отопления, потом где-то внизу лениво начинал урчать чайник, потом за окном оживали птицы, слишком громкие для приличных существ. Иногда в коридоре скрипела половица — Паша ходил так тихо, что нормальный человек не услышал бы, но я уже знала его шаги.

Я лежала на боку, уткнувшись лицом в подушку, и несколько секунд не открывала глаза. В комнате пахло свежим бельём, кофе и дождём. За окном было серое утро, мягкое, влажное, без резкости. Где-то далеко глухо ворчало небо. Гром. Я не вздрогнула.

Вот это, наверное, и было главным изменением.

Не то, что я переехала к Паше. Не то, что моя зубная щётка давно стояла рядом с его в стакане. Не то, что половина шкафа теперь была занята моими вещами, хотя я всё ещё иногда делала вид, что «это временно». Даже не то, что я научилась оставлять телефон на кухне и не проверять каждые пять минут, не написал ли кто-то страшное.

Главное было в том, что гром перестал означать беду. Он просто был. Как дождь. Как утро. Как Паша внизу, который, судя по звукам, опять пытался приготовить завтрак так, будто кормит не женщину, а роту голодных бойцов.

Я открыла глаза и посмотрела на потолок.

Почти восемь месяцев. Иногда мне казалось, что всё случилось вчера. Старый кинотеатр. Пыль. Пистолет у виска. Рука Паши, вытянутая в пустоту. Глухой удар тела о бетон. Сирены. Ника, которая била меня по плечу и плакала одновременно. Больничная палата. Его голос: «Я люблю тебя, Маша».

А иногда казалось, что это было в другой жизни.

Наверное, так и было. Та жизнь закончилась не в тот момент, когда Крота вынесли из кинотеатра. Не когда я дала показания. Не когда следователь в третий раз попросил меня повторить, как именно Саша держал оружие и что именно говорил о Даше. Она закончилась позже.

Когда я однажды проснулась в этом доме и поняла, что не хочу уезжать.

Впервые за очень долгое время слово «дом» не вызывало желания спрятаться.