Книга Измена. Предателей не прощают, страница 11 – Полина Измайлова

Так уже не будет никогда.

Никогда — какое страшное слово. Нас уже нет и не будет никогда.

Но еще страшнее — умереть, быть убитой руками мужа.

Не могу, мне тошно!

Не могу перемолоть в себе одновременно страх за свою жизнь и осознание измены!

Но мне никто и не дает. Меня тащат, как куклу на шарнирах.

Кукловод дергает за ниточки и с монолитным спокойствием командует:

“Играй в идеальную жену”.

Входим в дом, в свое убежище, туда, где должно стать лучше. Но не становится. Меня ведет в сторону, Кирилл прижимает меня к боку, слегка встряхивает.

Когда нам навстречу выскакивает домработница Галина, которая работает у нас уже десять лет, заставляет стоять ровно.

— Добрый вечер, Галина, Станислава где? Максима тоже зовите.

— Она в своей комнате.

— Позовите. А потом накрывайте в столовой ужин.

Домработница, кивнув, спешит выполнять поручения, а Кирилл отстраняется и смотрит так, словно благодарности ждет за то, что выиграл мне время и еще вдобавок выполнял мои женские обязанности.

Интересно, Кристина всё переделает в моем доме, когда будет здесь жить?

— Ты приведешь ее в этот дом? — почему-то вырывается из меня вопрос, который лежит на поверхности и витает в воздухе.

Когда разводятся, делят имущество и недвижимость. Но в моем случае, может, не придется ничего делить. Если меня не будет. Совсем не будет. И эта тварь займет мое место.

— Лика… — муж снова пренебрежительно морщится, а меня злость берет.

А как он хотел? Чтобы мы вообще это не обсуждали? Чтобы я ничего не спрашивала? Серьезно? Почему мужчины накосячат, а потом хотят по-быстренькому смести мусор под ковер и сделать вид, что так и надо было?

Хотят, чтобы им было удобно.

Чтобы надоевшая жена молчала, принимала измену молча, не отсвечивала.

Чтобы просто смирилась, да еще и вела себя как прежде.

Разве так бывает?

Он был вел себя спокойно на моем месте?

Голос сына отвлекает меня от раздумий. Звенит на весь холл.

— Мам, пап, у меня катка! Можно я в комнате поем? — с лестница кубарем летит, несется наш подросток, весь, как обычно, в своих привычных делах, которые по умолчанию важнее “скучных” взрослых.

Конечно, он не жаждет провести время за чинным семейным ужином. У него свои дела. А меня такая вдруг нежность охватывает к сыночку. Сложно принять, что он повзрослел и отдалился. Понимаю разумом, что это естественно. Все подростки такие. Но именно в эту минуту мне так хочется получить поддержку от своих детей.

Мне просто нужен якорь, чтобы зацепиться за него и найти опору в чем-то родном и привычном.

— Тебе непонятно сказано? — давит интонацией Кирилл, обращаясь к нашему сыну. — Имей совесть хоть иногда общаться с родителями.

— Я общаюсь! Но у меня ивент, он раз в пять месяцев проводится, я заявку заранее подавал!

— Да пусть он идет, — Стася появляется со стороны террасы, показывает брату язык, — будет всё равно в телефоне сидеть и дергаться.

У нее у самой телефон в руках, так что это замечание относится и к ней тоже.

— Максим, имей совесть, — не церемонится Кирилл, властно говорит с сыном, — ужинаешь, а потом хоть обыграйся.

— Ну па-а-ап…

— Без “па”!

— Хорошо! — психует и топает громко в сторону комнаты.

Я вздыхаю. Не люблю, когда они ругаются. Но эгоистично хочу, чтобы дети присутствовали на ужине. Так будет спокойнее.