Книга (Не) родная мама. Она - мой смысл жизни, страница 87 – Виктория Вишневская

Кажется, мы ровесники, так что церемониться не собираюсь. Да даже если бы он был старше — на «вы» не перешёл бы.

— Со мной всё в порядке, — поворачивается он к мне, плечи расправляет, — а вот Ариша бегает от меня, как в догонялки играет.

Стискиваю в пальцах кружку с кофе. Аж палец от злости соскальзывает.

— Удивляет меня твоя самоотверженность, — говорю я медленно. — Тебе лицо разбили, а ты всё ещё тут. И всё ещё говоришь о моей жене.

Он пожимает плечами, откидывается на спинку дивана, и с равнодушием продолжает:

— Бывшей ведь. Я не злюсь на тебя. Чувства, всё такое. Сам бы мимо не прошёл. Но вы разведены. Она свободна. Да даже если и нет… мне плевать.

Я хмурюсь и еле держу себя в руках.

— Хочешь вторую сторону лица приукрасить?

Он улыбается криво и сразу же пускается в угрозы, как трусливый петух:

— Попробуй. Я это в СМИ засуну — и твой отель в долгах утонет. Клиентов не будет, свет отрубят, продукты не привезут. Тебе надо? Просто не вмешивайся. С Ариной я сам разберусь.

Резко встаю, подаюсь к нему через стол и хватаю его за футболку. Тяну, поднимаю с дивана. Лицо у меня горит. Слова вырываются без прикрас — прямо ему в лицо:

— Либо ты сейчас же проваливаешь из моего отеля, либо я вызываю охрану, и ты улетаешь отсюда вперёд ногами. Понял?

Он пытается обидчиво фыркнуть, делает вид пострадавшего гостя:

— Отвратительный сервис, — говорит он, будто читает памятку жалоб. — Как вы вообще с гостями обращаетесь? Я оплатил номер, завтрак, а хозяин отеля то в морду даёт, то хочет меня придушить. Пахнет уголовкой?

Я отталкиваю его сильнее, прижимаю к себе взглядом, чтобы тот понял — мне не до его театра:

— Пахнет у тебя завышенным самомнением, — рыкнув, выпаливаю. — Не думай, что ты здесь один крутой перец с властью. Поверь, не один.

Он ухмыляется, пытается перейти в угрозы по-взрослому:

— Хочешь помериться бабками и связями?

Я смотрю на него сверху вниз и отвечаю ровно, холодно:

— Если потребуется, чтобы ты перестал досаждать моей жене и моему ребёнку — померимся.

— Значит, малявка от тебя?

— За словами следи, — выплевываю ему прямо в лицо. — Настя — моя дочь. Смекнул? А теперь вали отсюда.

Выбрасываю тряпку из рук и плюхаюсь обратно на свой диван. Внутри всё кипит: злость горячая, как расплавленный металл. Ударить бы его ещё раз — но как назло в ресторан пришли гости. Надо держать себя в руках, не крушить всё подряд. Хотя могу — особенно когда дело касается моей семьи.

Он поправляет помятую футболку и криво улыбается:

— Хмм, ладно.

Подвох. Чувствую подвох.

— Но уезжать не буду.

Кулак сам стучит по столу. Терпение лопается.

— Тише, тише, — поднимает он руки вверх и указывает себе на лицо. — Я же не могу вернуться в город в таком виде.

— Могу помочь сделать симметрию.

— Обойдусь, — отвечаю холодно. — Но я останусь здесь до завтра как гость. А там… посмотрим.

— Если глаз не будет, смотреть нечем будет.

— Хватит мне угрожать, Пятницкий, — чеканит, засунув руки в карманы брюк. Ведёт себя уверенно, хотя он здесь в самом худшем положении. — Я понял, что Арину ты мне так просто не отдашь.

Отдашь — неверное слово.

— Тебе нужны бабки, чтобы ты от неё отстал? Я заплачу за неё.

— Дело в не деньгах, в принципах. Считай мы забыли про те деньги, сущие копейки. Но меня опрокинула женщина. Не люблю такое. Но спите спокойно. Я пока в отпуске, наслажусь тем, что предлагает мне твоя база отдыха.