Книга Я не прощу 2, страница 23 – Юлия Бузакина

В квартире меня встречает мама.

— Оленька, привет!

— Привет, мам. — Устало скидываю босоножки на каблуках с закрытым носиком.

— Ах, какое платье! Ты что, по магазинам гуляла?

— Нет, мам, не по магазинам.

— А Матвей где? Мы его ждем, ждем…

Дверь хлопает, и за моей спиной возникает Олег.

— Олежек… батюшки, что с тобой? У тебя же кровь!

Мама пугается. Прикрыв рот рукой, бежит на кухню, хватает первое попавшееся полотенце, смачивает его холодной водой и бежит обратно.

— На, вот, приложи… Что произошло?

— Ничего, мама, мелочи. Подрались в ресторане, — отмахивается он.

Я понуро смотрю на Макарова. В голове не укладывается произошедшее этим вечером. Мне стыдно, мерзко, неловко. Надо было ему сразу сказать, а я промолчала, вот и результат. Разве объяснишь теперь его коллегам из столицы, что я не та, за кого меня приняли эти уроды в ресторане? В любом случае, первое впечатление испорчено.

Представляю, что они обо мне подумали!

«Хорошая у Макарова жена, слов нет! Привез в ресторан, а ей такое предлагают!»

Запираюсь в ванной, тщательно отмываю руки и лицо. Мне мерзко и стыдно. В груди горит отвращение к возникшей сегодня ситуации. Надолго не задерживаюсь, тороплюсь увидеть сына.

Артем в гостиной. Разлегся на диване под телевизором. Играет в какую-то игру на большом экране — по-моему, в «Майнкрафт».

Тихо сажусь рядом с ним, ласково поглаживаю по взъерошенным волосам.

— Привет, мам! Как дела? — не отрываясь от экрана, бегло интересуется ребенок.

— Нормально. А у тебя как?

Отпрыск хмурится.

— Как у меня теперь могут быть дела? До самого первого сентября прикован к дивану. А почему Матвей не приехал?

В гостиной появляется Олег. Он уже успел отмыться и переодеть рубашку.

— Дядя Олег, кто это тебя так? — Позабыв о квадратиках на экране, Артем изумленно рассматривает отчима.

Тот ему хитро подмигивает.

— В ресторане завязалась драка. Какой-то придурок решил, что можно обижать твою маму. Пришлось показать ему, кто главный.

— Ничего себе! Ты же его проучил?

— Еще как проучил! — довольно кивает Олег.

По лицу моего воробышка расплывается улыбка.

— Ты крутой, дядя Олег! Дай пять! — Маленькая ладошка звонко хлопает по мощной ладони Олега.

Муж подходит ко мне, испытующе смотрит в глаза.

— Прости, Оль. Не знаю, что на меня нашло. Просто… Просто прости.

Смотрю на него понуро. Молчу. В глазах стоят слезы.

— Оль, меня Витя внизу ждет. Я к родителям. — Олег продолжает сверлить меня взглядом. — С отцом надо обсудить утренний инцидент.

— Хорошо, — киваю едва заметно. Устраивать разборки на глазах у сына хочется меньше всего.

Спохватываюсь, когда муж уже у двери. Выхожу в холл. Притормаживаю, скрестив руки на груди.

— Олег, я забыла тебе сказать: тебя искала Света Громова. Просила передать привет.

Подмечаю, как удивленно вытягивается его лицо.

— Не понял?..

— Чего тут непонятного? Приглашала тебя в гостиницу вечером, но я ее предупредила, что ты женат. Она очень расстроилась.

Макаров замирает. Озадаченно потирает подбородок.

— А почему ты мне только сейчас об этом говоришь?

— Из головы вылетело, прости. Завтра она придет к одиннадцати в офис.

— Оль, заканчивай выбивать меня из зоны комфорта своими намеками! Многовато для одного вечера! — фыркает Олег. — Позже поговорим, мне к отцу надо.