Книга Кофе со вкусом карамели, страница 41 – Виктория Рогозина

Ира осталась стоять у ворот ещё пару минут, будто силясь понять, что только что произошло, а потом медленно толкнула створку и вошла в дом. Пустота встретила её. Ни голосов, ни запаха еды, ни даже музыки. Отец, как всегда, был где-то на своих вечеринках с очередными «потенциальными мамами».

Тяжело поднимаясь по лестнице, Ира держалась за перила, будто боясь упасть под тяжестью накопившейся в ней боли. В своей комнате она захлопнула дверь, подошла к кровати, плюхнулась на неё лицом в подушку — и зарыдала.

Громко, надрывно, будто каждая слеза вымывала кусочек той боли, что годами разъедала её изнутри. Подушка заглушала всхлипы, но сдержать себя Ира уже не могла. Всё накопившееся вырвалось наружу: обида, одиночество, страх, чувство вины… Её маленький мир снова рушился — тихо, но безвозвратно.

Ира лежала, сжимая подушку, пока судорожные рыдания сотрясали её тело. Слёзы текли без остановки, растекаясь по щекам, теряясь в ткани. Она давно перестала строить иллюзии: таких, как она, не любят. Их могут хотеть, ими могут восхищаться на мгновение — но не любить по-настоящему, не держать за руку в трудную минуту, не строить с ними будущее.

Все видели только обёртку — её мягкие черты лица, большие серые глаза, каштановые волосы, за которыми так легко спрятать боль. Но никто не пытался разглядеть, что творится внутри. Никто не хотел разбираться.

Да и сама Ирина не знала, как это — любить. Её сердцу было незнакомо чувство безусловной привязанности, доверия и тепла. Мать ушла слишком рано, оставив после себя лишь размытые воспоминания и вечный голод по ласке. Отец… отец был рядом физически, но душевно он всегда был где-то далеко, занят своими женщинами, вечеринками, делами.

Было обидно. До слёз, до судорог обидно. Столько книг, столько фильмов, столько песен о любви — великой, нежной, бескорыстной… А для неё это было чем-то чужим, недостижимым, будто красивой сказкой для кого-то другого.

Ирина всхлипывала всё тише, но не могла остановиться. Боль вырывалась наружу, заставляя чувствовать, что вся её жизнь — сплошная ошибка, напрасная попытка заслужить то, чего ей никогда не будет дано. Она закрыла глаза, вжавшись в подушку, будто надеялась, что во сне станет легче.

Но ночь была глуха и равнодушна. И в этой тишине Ира ощущала свою беззащитность пугающе остро — как холодный ветер, пробирающий до самых костей.

* * *

Дима захлопнул за собой дверь и, сбросив кроссовки, на ходу сдернул куртку. Его переполняла странная легкость, нервная энергия, требовавшая выхода. Влетев в свою комнату, он, не раздумывая, подскочил к турнику, вбитому в дверной проем, и начал подтягиваться — раз за разом, чувствуя, как мышцы приятно напрягаются, как дыхание сбивается.

На двадцатом подтягивании он спрыгнул на пол, провел рукой по волосам и привычным движением включил ноутбук, подключившись к камере Ириного компьютера. И сразу же оцепенел.

Ира лежала, уткнувшись лицом в подушку, и её тонкие плечи сотрясались от беззвучных, мучительных рыданий. Казалось, она не просто плакала — её разрывало изнутри, будто всё, что она держала в себе долгие годы, вырвалось наружу, разрушая её на куски.

Дима выругался сквозь зубы, резким движением отключил соединение и, не задумываясь ни на секунду, сорвался с места. Кроссовки — на ходу, куртка — подхваченная с пола. Выхлопная улица встретила его вечерним холодом, но он не чувствовал ничего, кроме острого желания быть рядом, остановить эту боль.