Книга Мимозы для Розы, страница 91 – Екатерина Мордвинцева

Я прижимаюсь к нему. Звезды становятся ярче, море тише, мир спокойнее. Мы одни в этом огромном мире, но нам не страшно. Потому что мы вместе.

— С днем рождения, моя Роза, — говорит он. — С днем, когда ты родилась. С днем, когда я нашел тебя. С днем, когда мы стали домом друг для друга.

— С днем, когда все началось, — говорю я. — Спасибо, что искал меня. Спасибо, что нашел. Спасибо, что привел домой.

— Наконец-то дома, — говорит он.

— Наконец-то, — я закрываю глаза, чувствуя его дыхание, его тепло, его любовь.

Звезды светят. Море дышит. Мимоза пахнет весной. А мы сидим на террасе нашего дома, держась за руки, и знаем, что это только начало. Начало нашей жизни. Нашего сада. Нашей любви. Которая будет расти, цвести, крепнуть. Каждый день. Каждую минуту. Каждую секунду.

Я открываю глаза, смотрю на него.

— Алексей, — говорю я.

— Да?

— Я хочу, чтобы ты знал. Я наконец-то дома. И я никуда не уйду.

— Я знаю, — он улыбается. — Я всегда знал.

Мы целуемся. И в этом поцелуе — вся наша история. Семь лет ожидания. Год поисков. Месяц сомнений. Дни, ночи, минуты, секунды, которые привели нас сюда. В этот дом. На эту террасу. В этот момент.

Звезды светят. Море дышит. Мимоза пахнет весной.

А мы — дома.

Наконец-то.

Лето в нашем саду — это отдельная жизнь.

Я узнаю это, когда впервые выхожу на террасу в июньское утро и чувствую, как воздух изменился. Он стал гуще, слаще, наполнился запахами, которых не было весной. Лаванда, которую мы посадили вдоль дорожки, уже цветет — фиолетовые свечи тянутся к солнцу, и шмели перелетают с одной на другую, тяжелые, сонные, важные. Пионы, мои любимые пионы, распустились на прошлой неделе — розовые, белые, бордовые, они пахнут так, что голова кружится, когда проходишь мимо. Розы, которые Алексей выбрал сам, — нежные, кремовые, почти прозрачные — только набирают бутоны, обещая настоящий праздник к середине июля.

А мимоза спит. Она стоит в центре сада, зеленое деревце с нежными, перистыми листьями, и ждет своей весны. Я подхожу к ней каждое утро, трогаю листья, проверяю, не появились ли желтые пушистые шарики. Их нет. И не будет до следующего марта. Но я знаю, что они придут. Что каждое восьмое марта это дерево будет цвести, напоминая мне о том дне, когда все началось.

— Опять проверяешь? — голос Алексея раздается сзади, и я чувствую его руки на своей талии, его подбородок на своем плече.

— Она растет, — говорю я. — Посмотри, новый побег.

— Ты говоришь о ней, как о ребенке.

— Она и есть ребенок, — я поворачиваюсь к нему. — Наш первый. Садовый.

Он смеется. Смеется легко, свободно, и я смотрю на его лицо, освещенное утренним солнцем, и думаю о том, как много изменилось за эти месяцы. Он больше не тот тихий, напряженный человек, который стоял на пороге моей мастерской и боялся сделать лишний шаг. Он стал спокойнее, увереннее, счастливее. Или, может быть, он всегда был таким — просто некому было показать.

— Завтрак готов, — говорит он. — Катя обещала приехать к обеду, так что у нас есть время позавтракать и, может быть, немного поработать в саду.

— Я хочу досадить лаванду вдоль забора, — говорю я. — И посмотреть, не нужно ли подрезать розы.

— У нас все лето впереди, — он целует меня в висок. — Не торопись.

Мы идем в дом. Наши шаги звучат по деревянной террасе, и я слышу, как внутри кто-то возится, поскуливает, царапает дверь. Я открываю дверь, и на нас вылетает маленькое пушистое чудо.