Книга Попутчик по несчастью, страница 95 – Виктория Рогозина

Демид сидел в машине возле своего дома, мотор давно заглушён, но он не выходил. Просто сидел, глядя в тёмное стекло, где отражались уставшие глаза и тень, которую он сам себе казался. Душа была как туго скрученный провод — стоит дотронуться, и искры полетят. Он пытался понять, когда всё так перевернулось. Когда Саша стала для него не просто менеджером, не просто удобным человеком рядом, не просто той, кто всегда решал вопросы, убирал хаос за его спиной? Когда её голос стал звучать приятнее любой музыки? Когда её смущённая улыбка стала вызывать у него хаос в груди? Когда её исчезновение — ранить? Он потёр лицо ладонями.

— Что со мной? — тихо произнёс в пустоту салона.

Он — Багров. Он — тот, кто никогда не зависел от женщин. Тот, кто легко отпускал связи, даже не оглядываясь. Тот, кто всегда выбирал свободу. Но сейчас свобода была невыносимой. Он смотрел на телефон, как на спасательный круг, который уплывает дальше и дальше. Каждая попытка позвонить — в тишину. Каждое сообщение — не прочитано. Саша не просто пропала. Она закрыла дверь. Резко. Жёстко. Как будто он приносил ей боль. Как будто она боялась его. И чем больше он об этом думал, тем сильнее сжималось сердце.

Он вспоминал их поездку — те километры дороги, её смех, её взгляд, то, как она смущалась, как избегала его глаз, когда он флиртовал. Вспоминал Петергоф. Вспоминал, как она замерзла, и как он накинул на неё свою куртку. Вспоминал, как она смотрела на него тогда — тихо, почти по-домашнему. И понимал, что он давно выбрал её. Просто боялся в этом признаться.

Но сейчас Багров ненавидел себя за чувства. Ненавидел то, что ему понравилось быть рядом с ней. И, возможно, ненавидел её за то, что она позволила ему поверить — хотя бы на мгновение — что между ними может быть что-то настоящее. Демид сжал руль так, что побелели костяшки. Он привык, что всё можно исправить. Привык, что стоит поговорить, объяснить — и всё станет на свои места. Но здесь…

Здесь он впервые боялся, что не успеет. Что Саша уйдёт слишком далеко, чтобы вернуться. И эта мысль будто пробивала дыру в груди. Он прошептал:

— Саша… ну почему ты даже не дала мне шанса?

Тишина ответила. А в душе Демида росло странное, тяжелое, почти пугающее ощущение, он впервые влюбился по-настоящему. И именно теперь мог её потерять.

Демид стоял перед дверью её квартиры дольше, чем позволяла гордость. Сначала постучал. Потом позвонил. Потом ещё раз — тише, будто надеясь, что она услышит именно этот осторожный сигнал. Тишина. Ни шагов за дверью, ни едва уловимого шороха, который выдал бы присутствие человека внутри.

Он прислонился лбом к холодной поверхности двери и закрыл глаза. Молчание давило, будто стены подъезда вдруг стали слишком узкими.

— Саша… — почти беззвучно, даже не пытаясь быть услышанным.

Но, кажется, она и правда исчезла. Никто из соседей не открывал дверей. Не выглянул, не спросил, кого он ищет. Подъезд был пуст, как будто весь мир решил дать ему понять — её рядом не будет.

Когда он вернулся к себе, квартира встретила его привычной роскошью — простор, большие окна, мягкий свет. Но она вдруг стала чужой. Безликой. Холодной. Он прошёл в спальню, не раздеваясь, просто рухнул на кровать, разглядывая потолок. Белый, ровный. Чистый. И абсолютно пустой — как и внутри него. Мысли не складывались. Даже музыка, которую он включил было, чтобы отвлечься, раздражала. Он тут же выключил. Телефон лежал рядом, и он каждый раз ловил себя на мысли, что ждёт — вдруг придёт сообщение. Но не приходило. Никакого «перезвоню позже». Никакого «я в порядке». Никакого «оставь меня в покое». Даже отказа не было — только полное игнорирование, самое жестокое из возможных.