Книга Ромашки для Наташки, страница 60 – Екатерина Мордвинцева

— Что значит? — спросила я. — Что значит убивать себя?

— Значит быть нужным, — он посмотрел мне прямо в глаза. — Ты спасаешь жизни. Ты нужна сотням людей. А я? Я строю дома. Я создаю места, где люди будут жить, гулять, растить детей. Если я не доделаю этот парк, если я подведу заказчика, если я скажу «я не могу, у меня сердце», что тогда? Кому я буду нужен? Никому. Я стану никем. Инвалидом, который сидит дома и боится выйти на улицу, потому что его сердце может остановиться.

— Ты не инвалид, — сказала я, чувствуя, как злость начинает смешиваться с чем-то другим. С болью. — Ты человек, который перенес инфаркт. И который должен заботиться о себе, чтобы жить дальше. Я не прошу тебя бросать работу. Я прошу тебя не убивать себя.

— А если я не могу иначе? — он отвернулся к окну. — Если я не умею работать медленно? Если я не умею быть… таким, как ты хочешь?

— Я не хочу, чтобы ты был другим, — я подошла к нему, коснулась плеча. — Я хочу, чтобы ты был живым.

— Живым, — он усмехнулся, не оборачиваясь. — Ты говоришь, что я живой. А сама? Ты живая? Ты работаешь сутками, забываешь поесть, спишь по четыре часа. Ты что, думаешь, я не вижу? Ты что, думаешь, я не волнуюсь? Каждый раз, когда ты задерживаешься в больнице, я сижу и жду. Каждый раз, когда ты приходишь бледная, я боюсь, что ты упадешь. Но я молчу, потому что знаю: это твоя работа. Это твоя жизнь. И я не имею права ее менять. Но ты имеешь право менять мою?

— Я не меняю, — сказала я, чувствуя, как голос начинает дрожать. — Я прошу тебя…

— Ты просишь меня стать другим, — он повернулся, и я увидела его глаза. В них не было злости. Была боль. — Ты хочешь, чтобы я перестал быть тем, кто я есть. Чтобы я сидел дома, пил чай, измерял давление и ждал, когда ты придешь. Чтобы я был удобным. Ты говорила, что ты неудобная. А я? Я удобный? Я — твой пациент, которого ты можешь контролировать?

— Нет, — я отступила на шаг. — Я не…

— Да, — он провел рукой по лицу. — Ты видишь во мне пациента. Ты всегда видела. Ты слушаешь мое сердце, измеряешь давление, считаешь пульс. Ты — мой врач. И ты никогда не перестанешь быть моим врачом.

— Это неправда, — я чувствовала, как к горлу подступает ком. — Я люблю тебя. Не как врача, а как…

— Как? — спросил он. — Как женщина, которая хочет меня контролировать? Как женщина, которая боится меня потерять, поэтому душит своей заботой?

Я смотрела на него и не узнавала. Человек, который стоял передо мной, был не тем Михаилом, который дарил мне ромашки и рисовал цветущие ветки. Это был другой человек — уставший, загнанный, защищающийся.

— Я не душу, — сказала я тихо. — Я просто хочу, чтобы ты был здоров.

— А я хочу, чтобы ты перестала быть врачом, — сказал он. — Хотя бы на минуту. Чтобы ты посмотрела на меня не как на пациента, у которого пульс девяносто и синяки под глазами, а как на мужчину, который пытается сделать свою работу. Который устал. Которому нужна поддержка, а не лекции о вреде кофеина.

— Поддержка? — я почувствовала, как что-то внутри меня ломается. — Я тебя поддерживаю. Я жду тебя каждый вечер. Я молчу, когда ты приходишь в три ночи. Я не звоню, не пишу, не требую внимания. Я просто жду. И молчу. А ты? Ты приезжаешь, падаешь на диван и говоришь, что устал. Ты не видишь меня. Ты не слышишь. Ты думаешь только о своей работе.