Книга Ромашки для Наташки, страница 51 – Екатерина Мордвинцева

— Доброе утро, — сказала я, и он обернулся.

— Доброе, — улыбнулся он. — Как спалось?

— Не помню, — честно призналась я. — Я отключилась.

— Я заметил. — Он поставил передо мной тарелку с омлетом и чашку кофе. — Ешь. Потом я отвезу тебя в больницу.

Я села за стол. Омлет был воздушным, кофе — черным, без сахара, как я люблю. Я смотрела на него, на его руки, которые ловко управлялись с плитой, на его улыбку, и чувствовала, как внутри меня что-то сжимается. Не от боли. От счастья. Которое я боялась принять.

— Михаил, — сказала я. — Ты не боишься?

— Чего? — он сел напротив.

— Всего этого. Меня. Моей работы. Того, что я постоянно в больнице, что у меня нет времени, что я прихожу домой и падаю без сил. Что я не могу быть обычной женщиной, которая ходит в кино и готовит ужины.

Он помолчал. Я смотрела на него и ждала ответа, который мог все решить.

— Натали, — сказал он наконец. — Я лежал на холодной земле и смотрел на звезды, думая, что это конец. И знаешь, о чем я жалел в тот момент? Не о том, что не достроил парк. Не о том, что развелся с женой. Я жалел, что в моей жизни не было человека, ради которого стоило бы жить. А теперь он есть. Ты. И мне все равно, сколько времени ты проводишь в больнице. Мне все равно, что ты не умеешь готовить — я буду готовить сам. Мне все равно, что ты приезжаешь в три ночи — я буду ждать. Потому что ты — та, ради кого я хочу дышать.

Я смотрела на него и чувствовала, как слезы наворачиваются на глаза. Я не плакала уже много лет. Даже когда умирали пациенты, даже когда я была на грани отчаяния, я не позволяла себе плакать. А сейчас сидела за своим кухонным столом, с чашкой кофе в руках, и чувствовала, как слезы текут по щекам.

— Натали, — он встал, подошел ко мне, обнял. — Не плачь.

— Я не плачу, — всхлипнула я. — Я просто… я не знаю, что со мной. Я не умею так. Я не умею быть счастливой.

— Научишься, — сказал он. — Я помогу.

Я уткнулась ему в плечо, и мы стояли так долго, пока слезы не высохли, а дыхание не выровнялось. Потом он отстранился, посмотрел на меня, вытер мокрые щеки.

— А теперь, — сказал он, — ешь омлет. Он остынет. И я отвезу тебя в больницу. Твой пациент ждет.

Я улыбнулась сквозь слезы, взяла вилку. Омлет был вкусным. Все, что он готовил, было вкусным. Потому что он готовил с любовью. Для меня.

В больницу мы ехали молча, но это молчание не было тяжелым. Я держала его руку, смотрела в окно на серое небо и чувствовала, как внутри меня, там, где была трещина, распускается что-то новое. То, что я так долго не позволяла себе. То, что я наконец-то приняла.

— Михаил, — сказала я, когда мы подъехали.

— Да?

— Я тебя… — я замолчала. Слова застряли в горле. Я не могла их произнести. Не сейчас. Не здесь.

Он посмотрел на меня и, кажется, понял. Потому что улыбнулся и сказал:

— Я знаю. Я тоже.

Он поцеловал меня — легко, бережно, как тогда, в оранжерее. И в этом поцелуе было обещание. Не громких слов, не грандиозных жестов. А просто — быть рядом. Всегда.

Я вышла из машины, вошла в больницу. На посту меня встретила Настя.

— Наталья Сергеевна, — сказала она, — Виктор Павлович стабилен. Ночь прошла спокойно.

— Хорошо, — сказала я. — Я сейчас зайду.

— Наталья Сергеевна, — Настя замялась. — Вы сегодня… вы выглядите иначе.

— Иначе? — я подняла бровь.