Книга Измена. По нотам любви, страница 120 – Мари Соль

Тот мнётся:

— Этот вопрос нерешённый.

— Решённый, — киваю, — Мы, знаете ли, Кирилл, не сошлись по некоторым, сугубо личным вопросам.

Кирилл беспокоится. Взгляд напряжён. И мне так охота продолжить! Спросить прямо здесь и сейчас — а готов ли он стать моим боссом.

Но Марк обращается первым:

— Кирилл, я прошу, дайте нам с Ульяной возможность побеседовать. Это очень важно!

Куликов выставляет ладони вперёд:

— Я не против. Пожалуйста! Сколько угодно. У нас есть отдельная комната. Она как раз предназначена для переговоров, — он кивает на дверь в конце коридора.

Я тяну носом воздух.

— Ульяна, идём? — просит Марк, предлагая свой локоть.

Язвительно хмыкнув, иду. Игнорируя Тисмана. И чувствую твёрдый взгляд в спину.

Когда я вхожу в эту комнату, мы остаёмся одни. Тет-а-тет.

— Ты же не станешь насиловать снова? Я буду кричать, — говорю.

Марк прислоняется к двери и жмурится:

— Ульяна, прошу, прекрати.

— Прекратить что? — напираю, — Ведь ты же это пришёл обсудить? Тебя не волнует моё увольнение, правда? Тебя куда больше волнует тот факт, что я знаю. Так зачем же ты мне рассказал?

— Я иначе не мог! — восклицает он, оттолкнувшись от двери. Идёт до окна, где стоит жирный кактус.

Здесь у них только кактусы. Им, как заметил Кирилл, не особенно важен уход. Здесь ухаживать некому! Все увлечённые люди. Художники. Я так надеюсь, что в этой компании место найдётся и мне…

— Просто выслушай, ладно? — голос Марка звучит как-то сдавленно.

Я пожимаю плечами:

— Окей.

Он усмехается, смотрит в окно. А затем произносит:

— Я влюбился в тебя ещё тогда, давно. Когда увидел тебя на той выставке, помнишь? Помню, подумал тогда: «Вот же кому-то повезёт».

Нервно сглатываю, стараясь не думать о том, что я знала об этом все годы.

— А потом повезло! Но не мне, а Артуру Липницкому. Да, наверное, он заслужил. Только я вот всегда полагал, что такие, как он не умеют любить. Они любят только себя! И хотят, чтобы их все любили.

— Ну да, — говорю я с усмешкой, — И ты решил заставить меня полюбить себя?

— Нет! — резко обрывает меня Марк, — Я не хотел! Я не знаю, как это вышло.

— Позволь? Ты был пьян? Не припомню, — я щурюсь. Ведь он же был трезв, верно? Или напился, глядя на то, как пьяна я сама?

— Я был пьян без вина. Я был пьян твоей близостью, — тихо вещает он в стену.

— Ой, Марк! Я прошу тебя! Ты ещё мне стихи посвяти! — пройдясь между кресел, я выбираю одно и сажусь.

— Знаешь, я даже обрадовался, — усмехается он, игнорируя мои колкости, — Тому, что Артур изменил. В душе ликовал! Думал, вот оно.

— Как мило с твоей стороны, — говорю.

— Скажи! — оборачивается он на меня, — Ты когда-нибудь думала, что мы с тобой… Что между нами возможно что-то, кроме работы?

Я размышляю, пытаясь припомнить. Да, естественно, я примеряла подобную роль! Ибо стать женой Тисмана может любая. В своей голове. А на самом же деле — не каждая.

— Ты был моим другом, Марк, — говорю, — Возможно, лучшим за всю мою жизнь. Я доверяла тебе! Я к тебе принесла свою боль. А ты просто взял меня силой.

Он утыкается лбом в промежуток стены между окнами:

— Уляааа, Ульяна… Прости! Ну, прости!

Из груди рвётся крик: «Не прощу!». На глазах моих слёзы. И я вспоминаю своё ощущение близости с ним поутру. Близости душ. Но не тел! А он знал. Он всё знал. Упивался, молчал, выжидая.