Книга Платиновый Достал!, страница 1 – Мира Грозова

Он стоял на коленях.

Прямо в грязи. Посреди студенческого двора. При всех.

Платиновые волосы слиплись от дождя. Белая рубашка промокла насквозь и прилипла к груди. Золотой браслет на запястье тускло блестел под серым небом.

Небесный Демид Ветров. Наследник империи. Король Астреи.

На коленях.

Перед ней.

Перед грантницей из Челябинска. Перед девушкой в короткой плиссированной юбке и блузке, которую он сам когда-то назвал «официантской униформой».

— Встань, — сказала она тихо. — Люди смотрят.

— Пусть смотрят, — ответил он. — Я не встану, пока ты не скажешь, что остаёшься.

— Ты унижаешь себя.

— Я унижал тебя три месяца. Пора расплачиваться.

Она молчала. Дождь стучал по асфальту. Студенты замерли, как статуи. Кто-то снимал на телефон.

— Ты меня достал, Ветров, — сказала она наконец.

— Знаю.

— С первого дня. Каждым словом. Каждым взглядом. Достал до чёртиков.

— Знаю.

— Я хотела тебя ненавидеть. Пыталась. Но ты...

— Что — я?

Она сделала шаг вперёд и взяла его мокрое лицо в ладони.

— Ты платиновый мудак, который зачем-то полез мне в душу. И теперь я не знаю, как тебя оттуда вытащить.

— А зачем вытаскивать?

Она поцеловала его.

Под дождём. При всех. Грантница — наследника империи.

Академия Астрея никогда не видела ничего подобного.

--

Как мы до этого дошли?

Сейчас расскажу.

Академия Астрея встретила Ари запахом денег.

Не абстрактных — конкретных. Кожа кресел в холле пахла дорогим уходом, живые орхидеи в кадках — терпкими духами, а мраморные полы лоснились так, будто их мыли шампанским.

Каждая деталь здесь кричала: ты лишняя.

Ари опустила на пол чемодан, завязанный бельевой верёвкой. Молния сломалась ещё в Челябинске, перед самым отъездом. Мать хотела купить новый, но Ари сказала: «Не надо, и так сойдёт».

Сойдёт. Всё сойдёт. Она привыкла.

Первый курс. Осень. Двадцать первое сентября.

Она огляделась. Студенты в дизайнерской одежде скользили мимо, не глядя на неё. Кто-то в Gucci, кто-то в Prada. У всех — идеальные причёски и лица без намёка на усталость.

Никто не тащил чемодан на верёвке. Никто не оглядывался по сторонам с таким откровенным «что я здесь делаю?» на лице.

Ари поправила косу — туго заплетённую, чтобы волосы не лезли в лицо. Костюм-двойка, в котором она ехала поездом двое суток, уже помялся. Дешёвые лодочки на низком каблуке натирали пятки.

Она сделала глубокий вдох и двинулась к стойке информации.

— Громова Ариадна? — женщина в очках сверилась с планшетом. — Грант. Форма. Следуйте за мной.

— Ари, — поправила она. — Меня зовут Ари.

Женщина не ответила. Уже шла вперёд, цокая каблуками по мрамору. Ари потащила чемодан следом.

--

Форма выдавалась в подвале.

Старый корпус, запах краски и сырости, длинный коридор с голыми лампочками. Ари чувствовала себя так, будто её ведут не в академию мечты, а в распределитель.

— Ваш размер... — женщина окинула взглядом фигуру Ари. — М-да. Берите вот это.

«М-да» означало: «таких размеров у нас нет, потому что грантницы обычно тощие и плоские, а ты...».

Ари не стала дожидаться, пока женщина договорит. Взяла пакет с формой и ушла в примерочную — бывшую кладовку с мутным зеркалом и скрипучей дверью.

Она разделась. Посмотрела на себя в зеркало.

Тело, которое она привыкла ненавидеть в школе, сейчас выглядело... вызывающе.