Книга Тот, кто нарушает, страница 92 – Стефани Альвес

Я знаю, что рискую. По-крупному. Если нас поймают, мне не поздоровится. Но, черт возьми, награда того стоит.

Снова пауза. Достаточно долгая, чтобы я начал переминаться с ноги на ногу, барабаня пальцами по бедру и пытаясь унять нервную дрожь. Она колеблется. Я чувствую это через тишину. Тянет время, чтобы помучить меня — сто процентов.

И вот, наконец, экран загорается.

ИЗАБЕЛЛА:

Ладно.

Губы сами растягиваются в улыбке. Она едет. Да, черт возьми!

Я:

Встретимся у черного хода.

Я бросаю телефон на кровать и начинаю действовать быстро, мельком взглянув в зеркало. Не то чтобы я пытаюсь произвести на нее впечатление — ладно, может, совсем чуть-чуть. Проверяю футболку — сойдет. Достаточно повседневно. Достаточно удобно. И, будем честны, надолго она на мне не задержится.

Телефон вибрирует через десять минут, вырывая меня из мыслей, пока я пытаюсь хоть немного прибраться в комнате.

ИЗАБЕЛЛА:

Я на месте.

Я даже не пытаюсь бороться с улыбкой.

Выскальзываю из комнаты и спускаюсь по лестнице как можно тише. Парни в гостиной, вовсю орут на экран. Остин полностью в игре, так что громкость выкручена на максимум. Они слишком увлечены, чтобы заметить, как я проскользнул мимо.

Идеально.

Я подхожу к задней двери и приоткрываю ее.

Вот и она.

Капюшон накинут. Руки скрещены на груди. Выглядит как самое лучшее и одновременно самое худшее решение в моей жизни.

— Долго же ты, — говорит она, выгибая бровь.

Я прислоняюсь к дверному косяку, улыбаясь.

— Прихорашивался для тебя.

Она закатывает глаза, но на губах играет тень улыбки.

— Не помогло.

Я хватаюсь за сердце, притворяясь раненым.

— Больно. Серьезно? После всех моих стараний?

Она переступает порог, проходя мимо меня с ухмылкой.

— Надо было стараться лучше.

Боже, обожаю, как она меня дразнит.

Я пытаюсь закрыть дверь тихо. Естественно, получается наоборот — я откашливаюсь громче, чем планировал, когда осторожно притворяю ее.

Звук эхом разносится по коридору.

Черт.

Я морщусь, и она тут же оборачивается, бросая на меня взгляд, способный прожечь дыру в стене.

— Серьезно? — шипит она. — Громче закрыть дверь было невозможно.

Я не могу сдержать улыбку, качая головой.

— Прости. У меня мозг сейчас не работает. Не тогда, когда ты здесь и на тебе это.

Я перевожу взгляд на безразмерное худи, которое едва прикрывает джинсовые шорты, обтягивающие ее ноги. Это не имеет смысла. Это не должно выглядеть так, блять, сексуально. Но на ней это смотрится как преступление против морали.

Она закатывает глаза, типа ей плевать на мой флирт, но румянец на щеках говорит об обратном.

Я подталкиваю ее вперед, вкладывая ее ладонь в свою.

— Пошли, — шепчу я. — Пока нас реально кто-нибудь не заметил.

Мы проскальзываем мимо гостиной, Изабелла на цыпочках поднимается по лестнице впереди меня. Худи слегка задирается, и я, конечно же, не собираюсь отводить взгляд.

Едва сдерживаю стон, глядя на ее задницу в этих коротких шортах — до смерти хочется поскорее коснуться ее.

Мы добираемся до моей комнаты, я распахиваю дверь, пропуская ее вперед. Захожу следом и осторожно прикрываю дверь до щелчка. На этот раз тихо. Урок усвоен.

— Это было подозрительно легко, — говорит она, приподнимая бровь.

Я прислоняюсь спиной к двери, медленно скользя по ней взглядом — как худи приподнимается, когда она скрещивает руки, как шорты сидят на бедрах. Хочу ее так сильно. Господи.