Книга Мажор и толстушка. Зарифмуем любовь, страница 8 – Лера Золотая

— Хватит! — ее голос звучит неожиданно твердо, громко, почти властно. — Хватит, Олег. Успокойся.

Он отступает, но взгляд остается злым и колючим.

— Убирайся в свою комнату, — бросает мне, сжимая и разжимая кулаки. — И чтоб до утра я тебя не видел.

Я почти бегу по коридору, захлопываю дверь и запираюсь на щеколду. Сажусь на кровать, прижимаю колени к груди, обнимаю себя руками, будто пытаясь согреться или защититься. Руки дрожат. В голове снова и снова звучат его слова: «шкаф на ножках», «никому не нужна». Они бьют, как удары, снова и снова.

Но вдруг всплывает другое. В голове крутится голос Игоря: «А ты смелая. Такого мне никто никогда не говорил».

Почему я вообще об этом думаю? Он же мажор, сын какого-то бизнесмена. Наверняка завтра уже забудет мое имя. Но почему-то его улыбка, его дурацкие шутки не выходят из головы. Вот с ним у меня получилось быть смелой, хотя если сказать честно, когда я с ним разговаривала, то у меня сердце в пятки уходило. Он же такой красивый… Ловлю себя на том, что сижу, и улыбаюсь как дурочка. Интересно, кто же он такой?

Достаю телефон, открываю соцсети и начинаю искать.

— Игорь, Игорь, Игорь, — бормочу я, водя пальцем по экрану. — Кто же ты такой, Игорь? Воу! Нашла!

Игорь Захаров. Фото с яхты, фото с друзьями, фото у какого-то пафосного ресторана. Подписи: «жизнь удалась», «все по плану», «лучший день». В друзьях сплошь такие же, как он: стильные, уверенные, богатые.

Прокручиваю ленту дальше. Вот он смеется, вот показывает какой-то трофей, вот стоит с бокалом шампанского. И вдруг… Я останавливаюсь на фото, где он стоит один и смотрит вдаль. В глазах что-то такое… будто он тоже не до конца счастлив. Но такого же просто не может быть. Скорее всего, постановочная фотка из какой-нибудь дорогущей фотосессии.

Отбрасываю телефон. Глупо. Я для него просто очередная игрушка. Пари, игра. Веселится парень от души. Только почему я все время думаю о нем? Мы из разных миров. Он — с яхтами и тусовками, я — с криками отца и усталой мамой на кухне.

Телефон вибрирует. На экране высвечивается неизвестный номер, и я сразу же сбрасываю звонок. Ну, не отвечаю я на неизвестные номера. Но телефон настойчиво начинает звонить снова, и я снова даю отбой. Но когда один и тот же номер высвечивается на экране в третий раз, я решаюсь ответить.

— Алло? — говорю осторожно, почти шепотом, будто боясь, что кто-то услышит.

— Ника? — голос знакомый, чуть хрипловатый. — Это Игорь.

На секунду теряю дар речи. В груди что-то ёкает, а ладони вдруг становятся влажными.

— Ты… как ты нашел мой номер? — шиплю я, стараясь, чтобы голос звучал строго, но получается скорее растерянно.

— А, это Тёмыч постарался, — смеется он, и от этого смеха у меня по спине бегут мурашки. — Слушай, у меня завтра вечеринка. Приходи. Будет весело.

— Я не думаю, что это хорошая идея, — машинально отвечаю, оглядываясь на дверь, будто отец может ворваться в комнату в любую секунду.

— Да ладно тебе! — его голос становится серьезнее, но в нем все равно звучит какая-то легкая, заразительная энергия. — Просто приходи. Обещаю, никто тебя не обидит. Ну, пожалуйста.

Его голос звучит так просительно, что я невольно улыбаюсь. Хорошо, что он меня сейчас не видит, а то бы сказал, что я все-таки проиграла спор. Молча кусаю губу и прикрываю глаза. Внутри борются два голоса: один кричит «не ходи, это ловушка», другой шепчет «а вдруг он правда хочет тебя увидеть?».