Онлайн книга «Я вижу тебя насквозь»
|
Мысль ударила, как пощечина. Я сбежала от него, как безумная, оставив после себя хаос и недосказанность. А он, возможно, просто пытался дотронуться, понять, удержать. «Страх тебя возбуждает, Вероника?» Вдруг, Марк, действительно, просто хотел сделать мне приятно? А возбуждал ли меня страх? Я не знала. Я не могла в этом признаться даже себе. Я сжала голову ладонями. Сознание разрывалось между версиями, каждая из которых вела в тупик. Реальность дрожала, как ртуть на кончике термометра: стоит вдохнуть — и капля упадет. Два дня мой кабинет оставался заперт — ключ в замке, словно крест на двери. Это ничего не меняло, но дарило иллюзию безопасности. По ночам я сидела на кухне, не выключая свет, и смотрела на ноутбук, стоящий в центре стола, как на живое существо. «ЛитСтраницы» мерцали знакомым интерфейсом. Комментарии роились, как рассерженные осы. «Куда пропал автор?» «Когда продолжение?» «Вы живы?» Но я ждала одного. Только одного. И на третий день он появился. Nocturne_Fan: «Тишина. Я так и знал. Вы открыли дверь, которую не смогли закрыть, не так ли? Вы заглянули в темноту, и она посмотрела на вас в ответ. И теперь вам страшно. Вы не гений. Вы просто… сломались. Какое разочарование. Я-то думал, вы особенная». Слова прожгли экран. «Сломалась». «Разочарование». Это было даже не пощечина — приговор. Я сидела в три часа ночи на своей кухне, и тело тряслось от злости. Я не знала, кто такой Марк. Монстр? Проекция? Жертва моей психики? Я не знала, что на самом деле произошло в ту ночь — насилие или всего лишь искаженная близость. Но одно знала точно: Nocturne_Fan считал, что он победил. Что он нашел мою слабость, нажал нужную кнопку и сломал. «Я-то думал, вы особенная». Это фраза застряла под кожей, как осколок стекла. Стыд, унижение, страх — все отступило перед этим хищным, холодным уколом тщеславия. Он думал, что я сломана? Что эксперимент окончен? Нет! Я поднялась. Пальцы дрожали, когда я дотронулась до ключа, вставленного в замок кабинета. Щелчок. Дверь поддалась. Внутри стояла та же тишина — вязкая, как сон. Кресло — на месте. Черный корпус ИБП мерцал мягким зеленым глазом. Все выглядело обыденно, почти невинно. Но внутри все сжалось: воспоминание о том, как Силуэт поднялся из угла, как поманил меня — вспыхнуло и тут же потухло, оставив холодный осадок. Nocturne_Fan считал меня трусихой. Списал. Закрыл папку. Он решил, что я закончена. Но он ошибся. Я не собиралась идти к Силуэту. Не собиралась вступать в контакт. Мне не нужен он — мне нужно доказать себе, что я все еще Автор. Не жертва. План был прост, безумен и притягателен, как последняя доза для наркомана. Я не собиралась сражаться — я собиралась погрузиться, рассмотреть обстановку и выйти обратно. Пятнадцать минут? Нет, много. Пять. Пять минут. Пять минут, чтобы просто описать комнату. Я сяду, включу диктофон, зафиксирую свое внимание на деталях: пыль на рояле, выцветшие розы на обоях, тусклый свет лампочки. Я не стану смотреть в угол. Просто не стану. Я добавлю это в скрипт. «Кресла нет. Угол пуст. Мое внимание — на рояле». Я заставлю себя верить. Мне не нужно глубже. Мне нужно доказательство. Материал. Воздух, запах, звук. Пять минут — и все. Он не успеет. Это был торг, который заключают с собственным безумием: «Еще разочек. Напоследок». |