Книга Янтч, страница 95 – Майлз Нортон

— Пусть пока сосредоточится на Джоне.

Фрэнк почувствовал, как по спине пробежали мурашки.

Фрэнк молча вышел из кабинета.

Дверь закрылась за ним с глухим щелчком, будто захлопнулась крышка гроба.

Холл лифтов был пуст. Слишком пуст. Даже воздух здесь казался застоявшимся, пропитанным запахом металла и фальшивого свежего кофе из автомата в углу.

Он нажал кнопку вызова.

Где-то в шахте заскрежетали тросы, застонал механизм – старый, изношенный, как и всё в этом здании.

Фрэнк стоял, уставившись в полированные двери лифта. В их матовой поверхности отражалось его лицо – бледное, с темными кругами под глазами.

— Ты займись делами.

Он знал, что это значит. Значит – подготовить всё для прихода новой партии оружия. Значит – подготовить «резервный выход».

Лифт прибыл с тихим «динь». Двери раздвинулись, открывая пустую кабину, освещенную мерцающими люминесцентными лампами.

Фрэнк шагнул внутрь. Повернулся. И в последний раз взглянул на длинный коридор, ведущий к кабинету Карла.

Где-то там, за этой дверью, уже решалась чья-то судьба. Возможно – его собственная.

Двери закрылись. Лифт тронулся вниз. Фрэнк вышел на улицу.

Вечерний воздух ударил в лицо – холодный, с привкусом выхлопов и далекого дождя. Небо нависало низко, свинцовое, будто придавленное весом всего этого города.

Он закурил, сделав первую затяжку так глубоко, что легкие загорелись. Дым вырвался клубами, смешиваясь с паром от дыхания.

— Займись делами.

Фрэнк швырнул окурок под ноги, раздавил его каблуком – резко, будто давя что-то живое.

Машина ждала.

Чёрный Gelandewagen, матовый, без бликов. Как громадная тень, припаркованная у обочины. Он сел за руль, захлопнул дверь.

Тишина. Только тихий гул двигателя на холостых – ровный, как сердцебиение.

Фрэнк положил руки на руль. Кожа была холодной. В зеркале заднего вида – его собственные глаза. Пустые.

— Что теперь?

Он достал телефон. Прокрутил контакты. Остановился на одном имени. «Люси». Палец замер над кнопкой вызова.

Где-то в городе завыла сирена. Фрэнк набрал ее номер.

— Говори, – голос в трубке был грубым, с хрипотцой.

— Нужна встреча, – Фрэнк сглотнул. – Утром. На старом складе.

Пауза.

— Какая встреча?

— Есть проблема. Нужна помощь.

Еще пауза. Длиннее.

— Жду.

Фрэнк бросил телефон на пассажирское сиденье. Завел машину. Gelandewagen взревел, будто зверь, почуявший кровь. Он тронулся, исчезая в потоке машин.

Фрэнк проснулся с камнем на душе.

Солнце только-только пробивалось сквозь горизонт, окрашивая небо в грязновато-розовые тона. Город еще спал. Лишь редкие огни в окнах напоминали, что где-то есть другие люди.

Он подошел к окну, ощущая холод стекла под пальцами.

Фрэнк закрыл глаза. Перед ним всплыло лицо Джона – таким, каким он видел его впервые, много лет назад: без этой вечной усталости в глазах, без морщин, которые теперь легли, как трещины на высохшей земле.

Телефон завибрировал. Карл: «Джон принял встречу». Эти слова жгли изнутри.

«Через три часа. Забери его». Просто. Холодно. Без вариантов.

Фрэнк швырнул телефон на кровать. Он знал, что сейчас происходит. Карл играл в свою игру.

А Джон… Джон шел на заклание.

Фрэнк резко повернулся, схватил со стола ключи от машины. Металл впился в ладонь, но боли он не чувствовал.

«Какого черта ты делаешь, Джон?» Но он знал ответ.