Книга Янтч, страница 94 – Майлз Нортон

— Что ты ему предложишь? – спросил Майкл, наклоняясь вперед. Его тень на стене стала вдруг огромной, заполнила половину кабинета. – Помни, я знаю твои методы. Знаю твои ресурсы.

Карл медленно кивнул. В его глазах уже зрел план.

— Я придумаю что-нибудь, – он щелкнул пальцами.

Майкл не моргнул:

— И?

— И я скажу, что нужен его опыт. Только он может провести это, – Карл усмехнулся, и в этой усмешке было что-то почти уважительное. – Он не устоит. Гордость… его слабость.

Тишина повисла на три удара сердца. Потом Майкл выпрямился:

— Пять дней.

— Что? – Карл нахмурился.

— У тебя пять дней, чтобы он согласился, – Майкл повернулся к окну, к осколкам стекла на полу. – Иначе… – он бросил взгляд через плечо. – Ты знаешь иначе.

Фрэнк вдруг осознал, что перестал дышать.

Карл кивнул. Один раз. Четко.

— Договорились.

Майкл улыбнулся. По-настоящему впервые за этот вечер.

— Я так и знал, что мы поймем друг друга.

Он сделал шаг к разбитому окну. Ветер шевелил его волосы.

— Ох, и Фрэнк… – не оборачиваясь. – Не пытайся меня найти. Это было бы… неразумно.

И тогда он просто шагнул в темноту. Как призрак. Как кошмар, который кончился. Но Фрэнк знал – самое страшное только начинается.

Карл нарушил тишину первым. Его пальцы сжали край стола так, что суставы трещали.

— Набери его секретаршу.

Голос Карла был низким, почти шершавым, будто он говорил сквозь зубы.

— Джон не дурак. Нужна официальная встреча.

Фрэнк медленно кивнул, но в его глазах читался вопрос.

— Ты же понимаешь, что он не согласится?

Карл повернулся к окну, где еще минуту назад стоял Майкл. Теперь там была только тьма, проглатывающая свет.

— Да.

Он потянулся к бокалу с виски, который стоял нетронутым с самого утра. Поднял его, посмотрел на золотистую жидкость, будто ища в ней ответ.

— Придется включить фантазию.

Фрэнк почувствовал, как по спине пробежал холодок.

— Ты же помнишь, что с ним было в тот вечер? – продолжил Карл и поставил бокал обратно, не сделав ни глотка.

— Нужно вернуть его в то состояние.

Глаза Карла стали пустыми, как у человека, который уже принял решение и теперь просто ждет, когда тело его выполнит.

— В нём он не может трезво оценивать ситуацию.

Фрэнк понял. Действительно. И от этого стало еще страшнее.

— Он же убьет его? – голос Фрэнка сорвался в хриплый шепот, будто ржавая проволока впилась в горло. Его пальцы сжали край стола так, что лакированное дерево затрещало.

Карл медленно поднял взгляд. В свете настольной лампы его лицо казалось вырезанным из желтого воска – обвисшее, с темными провалами под глазами.

— Джон справится.

Он произнес это с какой-то странной уверенностью, словно делал ставку на давно подтасованную колоду.

— Он всегда выкручивается. Это его… навык.

Лед в его стакане звякнул, будто подавая сигнал. Где-то за окном, в ночи, пронзительно закричала чайка – звук, похожий на скрип ножа по стеклу.

Фрэнк резко вдохнул. Воздух пахнет пылью, виски и чем-то металлическим. Как кровь на морозе.

— А Майкл?

Карл потянулся к сигаретной пачке, выбил одну, зажал в губах. Пламя зажигалки осветило его лицо на мгновение – в глазах мелькнуло что-то живое. Не страх. Нет. Азарт.

— Он не понимает, чем мы тут занимаемся.

Дым клубился, окутывая его, как театральный занавес перед последним актом.