Книга Янтч, страница 92 – Майлз Нортон

Он мог бы с закрытыми глазами описать эту приемную: «Стены – бежевые, как лицо клерка после десяти лет отчетности. Журнальный стол – глянцевый, холодный, с аккуратной стопкой деловых изданий, которые никто никогда не читал. Картина – абстракция в синих и серых тонах. Что она изображала? Возможно, тоску. Возможно, просто обязательный атрибут статуса».

Фрэнк давно перестал замечать, как его пальцы автоматически выстукивают ритм по подлокотнику. Тук-тук-тук. Как отсчет секунд. Как тиканье часов в комнате пыток. Иногда ему казалось, что если он просидит здесь еще дольше – стены начнут медленно сдвигаться. Поглотит ли его эта приемная? Станет ли он частью интерьера – еще одним предметом мебели, молчаливым и ненужным?

Его размышления прервал резкий щелчок открывающейся двери. Карл вышел из кабинета легко, почти бесшумно, как будто не касаясь пола дорогими оксфордами. В его движениях была та же уверенность, с какой хищник переступает границы своей территории – без суеты, без лишних слов. Он остановился перед Фрэнком, и на мгновение в воздухе повис сладковатый запах дорогого парфюма, перебивающий затхлый дух офисной рутины.

— Фрэнк, – голос Карла прозвучал мягко, почти напевно, но в нём отчетливо звенела сталь. – Нужно подписать накладные на груз.

Фрэнк медленно поднял голову, ощущая, как позвонки похрустывают от долгой неподвижности.

— Он ждет на таможне.

Карл сделал небольшую паузу, изучая Фрэнка взглядом, будто проверяя, насколько тот еще в строю. Потом уголок его рта дрогнул в чём-то, отдаленно напоминающем улыбку.

— Там все в курсе.

И прежде, чем Фрэнк успел что-то ответить, Карл протянул ему конверт. Белый. Плотный. Без надписи. Он лежал на ладони Карла, как невинное письмо, но Фрэнк знал – внутри была не бумага, а чье-то молчание.

— Просто отдай вот это.

Фрэнк взял конверт.

Пальцы запомнили его вес. Слишком легкий для того, что он в себе нес.

Фрэнк кивнул. Накинув пальто, он направился к выходу. На улице осенний воздух ударил в лицо прохладой. Его машина стояла там же, где всегда – черная, чуть запыленная, с потертостями на порогах. Старый друг, который видел больше, чем следовало. Молчаливый свидетель.

Он уже потянулся к ручке двери, как вдруг краем глаза поймал движение – плавное, почти небрежное. Светловолосый парень. Высокий, в темном пальто, слишком легком для этого времени года. Шел не спеша, но точно знал, куда направляется.

Фрэнк замер. Где-то он его уже видел. Мысль пронеслась, как искра по проводу. Быстро. Жгуче. Но память не выдавала ответ.

А потом – вот оно. Глубоко внизу, в темных водах подсознания, что-то шевельнулось. Чувство опасности. Не громкое. Не резкое. Тихое, как щелчок предохранителя. Парень уже исчез за стеклянными дверями офиса, но Фрэнк всё еще сжимал ключи так, что металл впился в ладонь.

Он развернулся и шагнул к зданию. Легкий ветерок внезапно показался ледяным. Его пальцы уже касались ручки стеклянной двери, когда в голове прорезался голос инстинкта: «Не заходи. Беги».

Но он вошел. Приемная была пуста. Секретарши за столом не было – только ее недопитый кофе, остывающий в бумажном стакане. Тишина.

И тогда он услышал голоса из кабинета Карла. Глухие. Резкие. Фрэнк двинулся на звук, ступая мягко, как хищник. Дверь в кабинет была приоткрыта – узкая щель, сквозь которую лился желтый электрический свет.