Книга Княжич темного времени, страница 73 – Фиона Сталь, Саша Хэ

— Опять? — тихий голос прозвучал в темноте моей горницы. Алра. Она стояла у двери, как тень, ее золотистые глаза светились в темноте слабым, но тревожным светом. — Нити твоей души… рвутся. Две тени дерутся. Больно.

Она подошла. Ее тонкие, прохладные пальцы легли мне на лоб.

— Я здесь, — прошептала она. — Это тело… твое. Эта земля… твоя. Этот удел… твой долг. Чужое прошлое… как шрам. Болит, но не определяет. Смотри вперед. На руины. На артефакты. На шамана. Они реальны. «Ты» — реален. Держись за это.

Ее слова были просты, но в них была странная сила. Сила ее собственной, гораздо более страшной чужеродности, которая понимала мою. Я закрыл глаза, чувствуя под пальцами холод камня ночной стены, под ее пальцами — тепло собственного лба. Хаос в голове немного улегся. Осталась только усталость и гнетущая пустота.

Утром пришла Дуняша. С теплым травяным чаем и медом. Ее лицо было серьезным, синие глаза смотрели на меня с бездонной жалостью.

— Не спалось, свет? — спросила она тихо, ставя поднос на стол. Вид у меня, видимо, был соответствующий. — Вот… мята, ромашка, мед. Успокаивает. Душу лечит не хуже ран. — Она налила чай в кружку, протянула. Запах был мягким, умиротворяющим. — Мама всегда говорила: плохие сны — это души предков тревожатся. Или… недоделанные дела давят. Может… поговорить? Об чем тревожно? Как с подругой? Мы как из похода вернулись, так вы словно сам не свой… Хотя и победили. Чувствую, вас что-то тревожит.

Она села на табурет рядом, не ожидая приглашения. Я взял кружку, чувствуя, как тепло разливается по ладоням.

— Сны… — начал я хрипло. — Путаница. Я… не всегда понимаю, где я. Кто я. Мой отец… его смерть… будто рядом. Но все в тумане.

Дуняша кивнула, ее лицо стало печальным.

— Князь Игорь… добрый был. Строгий, но справедливый. Я маленькой была, но помню, как он на празднике всем детям по прянику раздавал. А как умер… — она вздохнула, — … ох, говорили, конь взбесился. Да кто ж верит? Все шептались… да боялись. — Она посмотрела на меня, и в ее глазах читалась немой вопрос: «Ты веришь в случайность?»

Дверь отворилась без стука. Вошла Мавра. Ее острый взгляд скользнул по мне, по Дуняше с чаем, по кружке в моих руках. Остановился на моем лице — усталом, изможденном внутренней битвой.

— Шрамы души болят сильнее ран тела, — констатировала она сухо, подходя к столу. — Особенно если их ковырять. — Она взяла со стола пустую чашку, покрутила в руках. — Твой отец, княжич… Игорь Владимирович. Не дурак был. Коней знал как свои пять пальцев. Не тот человек, чтобы дать взбеситься норовистому мерину у обрыва. Особенно… — она поставила чашку со звоном, — … особенно когда готовился ехать в Град-Каменистый. С докладом. О казнокрадстве. О саботаже. О некоторых боярах, которые слишком уж дружили с кочевниками да с церковными ворами.

Ледяная волна прокатилась по спине. Я выпрямился, забыв про чай, про усталость, про сны.

— Что ты хочешь сказать, Мавра?

— Хочу сказать, что несчастные случаи бывают. Но слишком удобные — редко, — она пожала узкими плечами. — Я служила в тереме тогда. Помню разговоры. Помню, как Сиволап нервничал за неделю до… события. Как Варлам вдруг зачастил с «утешительными» визитами. Как Твердислав, тогда еще в силе, вдруг замолк и перестал буянить. Будто знали, что грядущее… их не коснется. — Она посмотрела мне прямо в глаза. — Князь Игорь хотел правды. А нашел смерть. Теперь ты… с твоей Правдой… сам подумай, княжич. Тени прошлого длинны. И кусаются, если их трогать.