Онлайн книга «Княжич темного времени»
|
Глава 1 Кажется, я умер. Или почти. Последнее, что помню — душераздирающий гул серверов, пляшущие цифры на мониторе, тупая, высасывающая все силы боль в висках. Артём Соколов, айтишник до мозга костей, падает лицом в клавиатуру. Конец истории. Ан нет. Потому что сейчас я открываю глаза. Вместо холодного сияния серверных ламп — тусклое мерцание лучины. Вместо запаха пыли и пластика — тяжелый, сладковато-травяной дух, от которого тошнит. И вместо привычной усталости — ощущение, будто меня переехал грузовик. Не один раз. — Уффф… — Вырвалось само собой. Голос… чужой. Слабый, хриплый. Не мой. Попытался пошевелиться. И это стало ошибкой. Каждая мышца кричала протестом, кости скрипели. Голова раскалывалась, в висках стучало, словно кузнец колотил по наковальне прямо в черепе. «Где я? Что случилось?» Панк-рок в ушах стих, сменившись тихим шепотом где-то рядом. Женские голоса, напуганные. — … Господи, очнулся… думала, конец… — Тише, Дуняша! Не тревожь, чай не до тебя! — Да как же, Мавра? Еле-еле выжил… Этот яд… Говорят, князь Ярополк самолично заказал… «Князь Ярополк? Яд?» Мысли путались, мешая здраво мыслить. «Кто это? Что за бред?» — … Правда? А за что? Он же брат родной, хоть и от разных матерей… — А Черный Лес как же? Удел-то богатейший… Младшему сыну достался по завещанию деда. Старшему — завидно, вот и решил убрать конкурента. Говорят, на пиру подсунули… «Пир…» В голове вспыхнул обрывок: гул голосов, звон кубков, чей-то жесткий взгляд, холодный блеск… кинжала? И запах — сладкий, приторный, как этот травяной дух сейчас… Тошнота подкатила с новой силой. — Долго он всё равно не протянет, Мавра, — голос Дуняши прозвучал с такой уверенной жалостью, что аж передернуло. — Смотри, как трясет… Тело не выдержит. Ослаблен сильно. «Кто не протянет? Это они про меня?» Сфокусировался на руках перед лицом… Крепкие, жилистые. Не мои слабые, бледные лапы программиста. «ЧТО ЗА ФИГНЯ⁈» И тут… я ощутил холод. Ледяной, безжалостный. Не снаружи. Изнутри. Будто в самую сердцевину сознания впился осколок льда. Голос. Четкий, металлический, без эмоций. Просто приказ: «Яромир. Власть. Трон. Встань.» Я аж подпрыгнул на лежанке, сердце забилось как бешеное. «Кто это⁈» Огляделся лихорадочно. Тусклый свет лучины выхватывал углы просторной, но неуютной комнаты. Бревенчатые стены, тяжелые ковры… Как из исторического фильма про Русь, только мрачнее. Шепот у двери стих. — Слышала? Застонал… — прошептала Дуняша. — Иди-ка сюда, свет, — сказала Мавра громче. — Воды принеси. Только тише! Тени зашевелились. К кровати подошли две женщины. Одна, помоложе, лет восемнадцати — круглолицая, с большими испуганными глазами и светлыми косами. Дуняша. Вторая — постарше, с лицом в жестких морщинах, но с острым, умным взглядом. Мавра. Я смотрел на них, пытаясь понять, бред это или реальность. Голос… назвал меня… Яромиром? — Княжич? Яромир Игоревич? — осторожно спросила Мавра, наклоняясь. Ее взгляд был пристальным, изучающим. — Узнаешь ли нас? «Княжич?» От такого слова закружилась голова. Обрывки… Не мои воспоминания! Двор, поклоны… Имя… Да, Яромир. Отзывалось эхом в глубине чужого сознания. — Где… я? — выдавил с трудом. Голос все еще хрипел. — В тереме своем, свет, — ответила Дуняша быстро, сбивчиво. — В Чернолесье. Вашем уделе. Как же, вы же помните? После пира у князя Ярополка… |