Онлайн книга «(не) фиктивная жена офицера»
|
Надо же, сложена еще так аккуратно. Поднимаю свои шмотки, и как-то на автопилоте принюхиваюсь. Пахнет чистотой. Похоже их успели постирать и высушить, пока я спала. Теперь хоть становится яснее, почему меня вообще велели переодеть: я ведь на клумбе вымазалась вся, как свинота. Вот видимо и запретил хозяин меня в свою кровать такую грязную укладывать. Остается только вопрос, почему я все же оказалась именно в хозяйской кровати. А не в любой другой в этом большом доме? Фантазия снова включается, подкидывая мне нереалистичные картинки того, как Алексей Михалыч сам принес меня в свою кровать, раздел, смотрел и… Отмахиваюсь и наспех одеваюсь обратно в свою одежду. А-то так и буду до утра фантазировать, и не успею сбежать до пробуждения этих шумных любовничков. Собственно я искренне надеюсь, что они уже и правда спят. По крайней мере судя по звукам, так и есть. Вернее, по отсутствию звуков. Слава богу. Иначе моя фантазия никогда бы не утихомирилась. Заканчиваю одеваться и, как-то на автопилоте надеваю поверх своей кофточки чужую рубашку. А чего? Вдруг там холодно? Ночь все же. Думаю пропажу одной рубашки никто и не заметит. Ну и я потом верну. Когда-нибудь. Может быть. Крадусь к двери, теперь натурально чувствуя себя преступницей, которая бессовестно ворует чужую вещь из дома, где меня вообще-то приютили и великодушно позволили переночевать. Но даже это поганое чувство не вынуждает меня вернуть рубаху на место. Тихонько открываю дверь из комнаты и неторопливо выглядываю в коридор. Тихо и довольно темно. Значит стоит быть особенно осторожной. На цыпочках крадусь по коридору в направлении лестницы. Всего на долю секунды зависаю у двери в соседнюю спальню. Однако мыслей рой в голове моментальный. Он спит там? С этой фигуристой? Он обнимает ее? А может и не спит вовсе? Может ласкает ее прямо сейчас. У нее в отличие от некоторых и ухватиться есть за что. И опыта наверно хоть отбавляй. В отличие от… И о чем я только думаю? Выдыхаю бесшумно, и наконец бреду к лестнице. Какая-то я дура. Я ведь Влада люблю. Любила. Еще вчера. Или… Сейчас вспоминаю, как всякий раз немела при виде отца своего парня. Как сразу становилась до стыдного неуклюжей в его присутствии. Как колотилось сердце от каждого его взгляда… Глупость какая. Это всего лишь нервное. Я его просто побаиваюсь, вот и все. И это единственное адекватное объяснение моей странной реакции на взрослого совершенно постороннего мужчину. Мне удается спуститься по лестнице почти бесшумно. Но на последней ступеньке я путаюсь в собственных ногах и уже мысленно лечу на мраморный пол, когда вдруг утыкаюсь ладонями в какую-то горячую стену… … В первую секунду непонимающе веду пальцами по упругой коже, покрытой порослью коротких волос. Мне тепло и почему-то пахнет алкоголем. И ощущение такое, будто я сама хмелею от этого запаха. Того самого запаха, от которого хотела сбежать еще секунду назад… И пока я пытаюсь собраться с мыслями и вглядеться в темноту, — к слову не прекращая неосознанно ощупывать препятствие на пути к свободе, — эта самая «стена» вдруг берет меня в плен, обвивая мою талию огромными ручищами, прижимая к горячему торсу, не оставляя даже пространства для вдоха: — Вот ты и попалась, глупая девочка, — голос хриплый, до мурашек. |