Книга Ночной абонемент для бандита, страница 76 – Любовь Попова

— Добрый день, я хотел бы книгу вернуть, — Рустам. Это точно он. Книгу вернуть? Что за бред?

— Ой, привет, — Катя, похоже, узнала его, её голос становится чуть игривым. — А у тебя есть абонемент?

— Да, как-то оформили вне очереди, — отвечает он, и я сжимаю зубы, чувствуя, как кровь приливает к щекам. Сволочь. Его грязные намёки не поймёт только глупый.

— Ну давай. Будешь ещё что-то брать? — Катя явно в восторге, и я представляю, как она улыбается ему, поправляя волосы.

— Буду, конечно. Просто не заходил давно. Посоветуешь что-нибудь?

— Ой, это пусть лучше Оля посоветует. Она в этом мастер.

— А она тут? Не видно чего-то? — его голос становится чуть ниже, и я чувствую, как он смотрит в мою сторону, даже не видя его.

— Оль, Рустам пришёл, поможешь ему книгу выбрать? — кричит Катя, и я стискиваю зубы так, что челюсть ноет. Так хочется просто послать его, выгнать, забыть.

Я встаю, медленно, как будто каждый шаг — это борьба, и выглядываю из-за стеллажа. Он стоит там, в своих фирменных спортивках и кофте с белыми полосами, которые обтягивают его мускулистое тело. Его взгляд — тёмный, тяжёлый, как всегда — цепляет меня, и я чувствую, как воздух становится гуще. Он не подходит, просто смотрит, и от этого по спине пробегает холод. Не смотри на него, Оль, шепчу я себе, потому что это затягивает в бездну воспоминаний — как он лежал на мне, упивался моим стыдом, моим оргазмом, моим криком.

— Ну, я не знаю, что вам нужно, — говорю я, стараясь, чтобы голос звучал холодно, но он дрожит. — Вы такой редкий гость.

— А вам бы хотелось видеть меня чаще? Я могу, — его губы изгибаются в этой его ухмылке, которая всегда заставляла меня терять контроль.

— Не стоит. В библиотеку захаживают и другие читатели, гораздо более осмысленные, — огрызаюсь я, чувствуя, как гнев смешивается с чем-то ещё, горячим, запретным.

— Ну куда уж мне до осмысленных, — он пожимает плечами, но его глаза не отпускают меня, и я чувствую, как ноги становятся ватными.

Я фыркаю, ухожу в другой зал и приношу «Серотонин» Мишеля Уэльбека — книгу, которая, как я надеюсь, ужалит его своим цинизмом. Он вертит её в руках, поднимает свои чёрные брови, и я заставляю себя не смотреть на его руки — сильные, с мозолями, которые я помню на своей коже.

— О чём? — спрашивает он, и его голос — как прикосновение.

— О том, что все самые глупые поступки в мире мы совершаем под влиянием эмоций. Но если их отсечь, остаётся только прагматизм, — отвечаю я, стараясь звучать равнодушно, но внутри всё кричит: уйди, исчезни, оставь меня.

— Почитаю, а то мне так порой не достаёт прагматизма, — он ухмыляется, и я вижу, как Катя улыбается ему, оформляя книгу. — Катюш, оформите.

— Конечно, — она сияет, как будто он только что предложил ей мир, а я ухожу обратно за стеллажи, занимаюсь книгами, пытаясь восстановить дыхание. Мои пальцы дрожат, когда я перекладываю тома, и я ненавижу себя за то, что его присутствие до сих пор выбивает меня из колеи.

Минут через десять телефон вибрирует, и я достаю его, чтобы ответить на сообщение Альберта. Он часто пишет. Но сейчас это не он. Рустам.

«У меня выходной. Сегодня зайду. Освободи вечер».

Я смотрю на сообщение. То есть он где — то несколько недель гулял, трахался не разу не сообщил о себе, а теперь считает, что стоит ему написать, как я накрою для него стол и раздвину ноги. И эта мысль дико манит. Он, сволочь, знает, как это работает — одно слово, и я уже представляю его низкий с хрипотцой голос. Грубые руки на моих бёдрах, его запах, от которого кружится голова.