Книга Свекор. Моя. И точка, страница 8 – Элен Ош

Мысль бьет точно в цель. Ведь он даже не приехал. Не вломился с вопросами, не потребовал объяснений, зная, где я. Почему? Неужели его вообще не задело, что я, его жена, среди ночи уехала с его отцом? В чем была, черт возьми?

Или... он просто был занят. Снова. Другой. Его греют другие. Потому он и был всегда таким холодным со мной. Потому ему и не было дела до моих шелковых сорочек и наигранных улыбок.

Но почему? Почему я? Что со мной не так? Я ведь старалась. Была идеальной. Ждала. Любила... Кажется, любила.

А Герман вчера просто сказал это вслух. «Он тебя не любит». Без обиняков. И теперь каждое равнодушие Макса, каждый чужой след в квартире Германа – лишь подтверждает его правоту. Я здесь не потому, что особенная. Я здесь, потому что никому не нужна. Ни мужу, ни... возможно, даже Герману.

И от этой мысли становится так горько и одиноко, что хочется свернуться калачиком на холодном каменном полу и просто исчезнуть.

Сижу на краю кровати в гостевой и чувствую себя полной идиоткой. Что я тут делаю? Серьезно? Муж неизвестно где, а я сижу в пентхаусе у свекра, переодетая в купленную им одежду, и жду... А чего я жду? Непонятно.

Мысль о Максе, холодная и колючая, все не выходит из головы. Он знает, где я. И ему плевать. Это факт. Но сидеть здесь, в этой золотой клетке, пока он, возможно, снова с кем-то... Нет. Так нельзя.

Мне нужно вернуться домой. Увидеть его. Поговорить. Устроить сцену, потребовать ответов. Или просто увидеть в его глазах правду. Любую. Хоть каплю раскаяния, хоть лед равнодушия. Это лучше, чем тлеть здесь в неопределенности.

Решено. Встаю, расправляю свитер. Нужно попросить у Германа ключи от нашей квартиры и вызвать такси. Он, конечно, не обрадуется, но какая разница? Он выполнил свою миссию рыцаря на час, утешил, приютил. Хватит.

Подхожу к его кабинету. Дверь приоткрыта. Стучу легонько костяшками пальцев и заглядываю внутрь.

Он сидит за массивным столом, уткнувшись в экран ноутбука. Свет от монитора выхватывает его волевые черты, подчеркивает седину у висков. Он выглядит... могущественным. Хозяином мира, который решает судьбы по телефону. И вот я сейчас буду просить у него ключи.

— Герман Сергеевич? — мой голос звучит слабо, почти пискляво.

Он поднимает на меня взгляд. Тяжелый, считывающий. Сразу видно, что он уже в курсе всех моих дурацких мыслей.

— Я.. я хочу домой. Если вас не затруднит... ключи. И можно вызвать такси?

Он откидывается в кресле, складывает пальцы домиком. Молчит. Эта тишина давит сильнее любого крика.

— Тебе там нечего делать, Аля, — наконец говорит он. Спокойно. Как констатируя погоду.

— Как это нечего? Это мой дом! Мой муж! — возмущаюсь я, и голос сам по себе крепнет от этой вспышки. — Я должна с ним поговорить! Я не могу просто сидеть здесь!

— О чем говорить? — его вопрос повисает в воздухе. — О погоде? О новых поставках? Или о том, как он вчера работал сверхурочно?

Я замираю, чувствуя, как почва уходит из-под ног.

— Что вы хотите сказать? — шепчу я.

Он медленно встает, обходит стол, останавливается передо мной. Слишком близко. Его взгляд прожигает меня насквозь.

— Хочу сказать правду, которую ты так отчаянно ищешь и так боишься услышать. Он не просто тебя не любит, девочка. Он тебе изменяет. Вчера. Лично видел. У него в кабинете. На коленях у него сидела его помощница, брюнетка, и.. — он делает небольшую, но очень красноречивую паузу, — делала свою работу. Потому я и приехал к тебе. Представил, как ты одна, ждешь его, бедняжка, волнуешься, почему он так поздно. А он... он просто трахался там с другой.