Книга Останусь пеплом на губах..., страница 90 – Анель Ромазова

— Ты не спасаешь, — я нахожу в себе силы развернуться, сбрасывая его руку, и встаю, оказываясь лицом к лицу. — Ты присваиваешь. Помечаешь территорию. Но я не вещь, Тимур. И не твоя ручная тигрица.

Я вижу, как в его взгляде вспыхивает искра тёмная, первобытная. Он делает шаг вперёд, сокращая дистанцию до критической. Моя грудь в бюстгальтере касается его груди. Я чувствую, как под его кожей перекатываются мышцы. Вдавливается в соски, и никакие преграды не мешают живому жару, клеймить мою плоть. Распаривать естество и брызгать аромату возбуждения в рецепторы.

— Присваиваю, — переспрашивает он, и его рука вдруг взлетает вверх, пальцы жёстко перехватывают мой подбородок, заставляя смотреть вверх. — А разве не этого ты хотела.

— Неправда... — шепчу я, но голос прерывается. Ложь горчит на языке.

— Правда, — отрезает он. — Ты ненавидишь меня за то, что я единственный, кто может согнуть твою гордость. И ты обожаешь это. Обожаешь этот край, над которым мы оба стоим. Хватит выебываться, Змея, и строить из себя порядочную.

Его лицо склоняется ниже. Губы почти касаются моих, но он не целует. Он дразнит. Изводит. Испытывает на прочность мою ненависть и мою жажду.

— Мы невозможны, — повторяю я те слова, что гвоздями вбиты в мозг.

— Тем лучше, — выдыхает он прямо мне в рот. — Возможное не сто́ит того, чтобы ради него рвать жилы.

Он не выдерживает первым. Или это я подаюсь навстречу? Вспышка. Взрыв. Его губы накрывают мои грубо, жадно, со вкусом металла и мяты. Это не поцелуй, это захват заложников. Я вцепляюсь пальцами в его плечи, сжимаю ткань футболки так, что трещат швы. Хочу оттолкнуть — и притягиваю ближе. Хочу закричать — и стону ему в губы.

Страсть, замешенная на ярости, бьёт в голову, как чистый спирт. Мы сносим чашку со стола, она разлетается вдребезги о пол, но этот звук тонет в гуле нашей крови. Его руки повсюду. На моей талии, на бёдрах, сминают остатки одежды, ищут живую, горячую кожу.

В этот момент нет ни Виты в детской, ни потерянного Ваньки, ни Лавицкого, ни разрушенной жизни. Есть только этот рваный ритм, этот острый запах его кожи и моё собственное безумие, окончательно сорвавшееся с цепи.

Я лечу в тартарары. И самое страшное. Мне больше не хочется цепляться за край.

Он отрывает меня от пола одним резким движением, как будто я ничего не вешу. Моя спина ударяется о холодную поверхность кухонного острова. Гранит леденит кожу сквозь тонкую ткань. Я задыхаюсь, но не от боли. Бешеный, животный восторг выжигает всё остальное.

— Ты думала, сможешь убежать? — его голос хрипит у меня в ухе, пока его руки обхаживают, раздирая кружевные ленты в лоскуты, — Ты думала, привезу тебя туда, где меня нет?

Я не отвечаю. Вцепляюсь ему в волосы, тяну, заставляя его поднять лицо. Хочу видеть его глаза в этот момент — эти тёмные, бездонные колодцы, в которых тонет всё, включая мой рассудок. В них нет нежности. Только голод. Тот самый, что пульсирует и во мне, разрывая изнутри.

— Я бы никогда с тобой, если бы у меня был выход, — выдыхаю я прямо ему в губы. И это не ложь. Это самая чистая правда, которую я когда-либо говорила.

Он усмехается коротко, беззвучно. Одними губами насмехается, срывая бюстгальтер, и холодный воздух кухни обжигает кожу.

— Знаю, — говорит он просто. И его рот находит мою грудь, зубы сжимают сосок не ласково, а с почти болезненной требовательностью.