Книга Останусь пеплом на губах..., страница 88 – Анель Ромазова

Сковорода шипит, когда я бросаю на раскалённое масло, лук. Запах поднимается едкий, резкий, щиплет глаза. Или это слёзы? Чёрт бы побрал эти слёзы. Я вытираю лицо тыльной стороной ладони, оставляя на коже запах лука и мяса. Примитивно. Животно. Как он. Как Тимур. Едкий и слезоточивый.

Он забрал всё. Оставил голую, беззащитную, как новорождённый зверёк, выброшенный из гнезда. И теперь я здесь, на его территории, готовлю ему еду, как хорошая, покорная... Нет. Не покорная. Соблюдающая договор.

Я мешаю соус, и ложка стучит о дно кастрюли с таким бешенством, что капли летят на плиту, шипят и испаряются. Страсть — это не только про объятия в постели. Это про ярость, что бурлит в крови, когда понимаешь, что другой человек стал твоим кислородом и твоим наказанием одновременно. Это про желание ударить его и тут же прижать к себе так сильно, чтобы кости хрустели. Это про то, как ненавидишь его за эту власть и обожаешь за ту же самую власть.

Вита тихо кряхтит в люльке. Этот звук возвращает меня на землю, в это стерильное пекло. Я подхожу, поправляю одеяло. Мои пальцы дрожат. От злости? От страха? От невыносимого желания, чтобы он сейчас вошёл в комнату, схватил меня за волосы и прижал к холодному фасаду холодильника, заставив забыть обо всём, кроме его дыхания на шее.

Мы невозможны.

Но эта невозможность горит во мне ярче любой разумной мысли. Она жжёт изнутри, как спирт на открытой ране. Сладко и невыносимо.

Я выключаю плиту. Бефстроганов готов. Он пахнет домом, которого у нас никогда не было. Пахнет иллюзией нормальности, которую он купил за свои деньги и мою свободу.

Стою посреди кухни, в этом храме современного дизайна, и чувствую себя дикарём, заброшенным в цивилизацию. Всё во мне кричит беги, дерись, умри, но не сдавайся. А другая часть, тёмная и влажная, шепчет: сдайся. Упади перед ним на колени. Позволь ему сделать с тобой всё, что захочет. Может, в этом рабстве найдётся капля того безумного покоя, которого ты ищешь с тех пор, как всё пошло под откос.

Переломы и метания даются нелегко. Занимаюсь дочуркой и навожу свои порядки до самого вечера. Купаю Виту, развожу в бутылочку смесь с пробиотиками и укладываю в кровать, сместив завалы игрушек в корзину. Комплекты постельного нахожу в шкафу. Всё новое, поэтому проглаживаю утюгом, оборудовав себе на тумбе гладильный островок.

Вита досасывает молочко, засыпая под мою колыбельную.

Чувствую его присутствие спиной. Тяжёлое, плотное, скрупулёзно отбирающее пространство и свободу дышать. Север бесшумно проник, но дальше порога не проходит.

Встаю потихоньку, не тревожа малютку. Мастерю из одеяла рулон, выкладывая бортиком, только потом крадусь на носочках из спальни.

Тимур идёт за мной на кухню.

— Вкусно пахнет, — Голос, сжатый до шёпота. Чудится, что нутро моё вспахивает или как минимум лупит мощнейший заряд. Залп тяжёлой артиллерии, минуя рёбра, разносит глупо дрогнувшее сердце. С разлёта ударяется в горло, чтобы затем камнем бухнуться в желудок и обеспечить несварение.

— Что ты сделал? — спрашиваю и, разметавшись прозрением, не оборачиваюсь.

Стою, упираясь ладонями в столешницу, и жду. Жду, что он сделает. Подойдёт. Коснётся. Скажет что-то, что сорвёт последние предохранители.

Но он просто проходит мимо, открывает холодильник, достаёт бутылку воды. Пьёт прямо из горлышка, запрокинув голову. Вижу движение его кадыка, напряжение мышц шеи. Хочу впиться в это место зубами. Оставить метку. Свою. Пылкое багровое пятно, поверх чернильных рисунков.