Онлайн книга «В плену безумия»
|
— Всё в порядке? — спрашиваю я, глядя на него. — Да…, — его голос низкий, бархатный. Он подходит ближе, обнимает сзади, утыкается носом в мои волосы. — Пахнешь как «доброе утро»… Я улыбаюсь, но внутри меня будто пружинка. Как начать разговор? Как спросить, что было вчера?.. — Кофе? — предлагаю я, нажав на кофемашину… — Да, пожалуйста. Мы молчим, пока кофе варится. Я нарезаю тосты, он достаёт из холодильника сыр, бекон и помидоры. Всё как обычно. Слишком обычно. — А что мы делали… напомни? — вдруг спрашивает он, потирая глаза. — Я был сильно сонный. Долго не спал и… Я замираю. Он не помнит? Или проверяет? — Ты вышел на лестничную площадку, — начинаю я осторожно. — Курил. Я тебя нашла там… Он сглатывает, взгляд становится отстранённым. — Это от нервов, — говорит тихо. — Усталость. Прости, если напугал… Я киваю, хотя внутри всё ещё дрожит… Ведёт он себя странно… Мог бы просто сразу сказать, что курит, и всё. Я бы приняла это… Не страшно. — Всё в порядке, — выдавливаю я. — Просто это было неожиданно странно. — Знаю, — он берёт мою руку, сжимает. — Я не хотел. Правда. Его пальцы такие тёплые, уверенные. Я смотрю на него, и вижу, как в его глазах сегодня мелькает чувствах вины… — Давай позавтракаем, — предлагаю я, пытаясь вернуть разговор в привычное русло. Не хочу ругаться… И не хочу, чтобы он винил себя. Уже завтра я забуду… Мы садимся за стол. Кофе пахнет по-домашнему, тосты хрустят, но я едва чувствую вкус… Мысли крутятся вокруг вчерашнего вечера и вокруг его слов… А ещё вокруг пальцев у меня между ног. Ему, наверное, очень хочется секса? Нагрузка и всё такое… Думаю, что он убежал в ванную утром именно для этого. Блин… — Как ты себя чувствуешь? — спрашивает он, будто заметив тревогу в моих глазах. — Хорошо, а ты? — Лучше… Когда ты рядом. Это звучит искренне. Настолько, что я почти забываю о ночной тревоге. Он отвозит меня на учёбу. В машине, правда, стоит тишина, но не тяжёлая, а будто выжидательная. Музыка играет тихо, за окном мелькают деревья, но я не вижу их. Смотрю на его руки на руле, на то, как он иногда бросает взгляд на меня. Когда останавливаемся у входа в университет, он берёт меня за руку, притягивает к себе и целует… Долго, нежно, так, что колени подкашиваются. — Я попытаюсь выйти на связь, — шепчет он, проводя пальцем по моей щеке. — Заеду за тобой вечером. Я выхожу из машины, чувствуя, как внутри расцветает тепло. Всё хорошо. Всё наладилось. У крыльца меня ждёт Анька. Точнее, её острый, изучающий взгляд. Она скрестила руки на груди и приподняла брови, как всегда, когда она что-то не то подозревает. — Ну что, помирились? — спрашивает она, не дожидаясь моего приветствия. — Да, — улыбаюсь я. — Он был на работе. Сложный случай там, вот и… — Ага, конечно, — она фыркает, закатывая глаза. — «Сложный случай». Ты сама-то веришь в это? Внутри что-то обрывается. Вот надо же начать душнить, а… — Почему ты всегда так? — голос дрожит. — Почему не можешь просто порадоваться за меня?! Обязательно надо врубать эту противную душнилу, да?! — Я душнила?! Да, блин, Алёна! Потому что я вижу, как ты бледнеешь, когда он пишет, — её тон становится жёстче. — Ты же не слепая. Он странный, Алёнка. Присмотрись… — Он не странный! — я повышаю голос, чувствуя, как слёзы подступают к глазам. — Он замечательный... У него на работе проблемы были, вот и всё. |