Онлайн книга «В плену безумия»
|
Ээээм… — Нет… — я хмурюсь, делаю шаг назад. — Что происходит? — Как тебе здесь? Нравится? — он бросает взгляд в сторону квартиры. — Будто это не просто бетонная коробка... Всё это… слишком пафосно, да? Декор, цветы, стены, покрытые этим дорогущим напылением. Б-р-р-р… — ёжится он. Я молчу. Не знаю, что ответить. Это его квартира, его пространство, которое ещё вчера казалось мне уютным. А сейчас, будто чужое. Будто я впервые переступила этот порог. Да и он так выражается… Мне казалось, ему здесь комфортно. — А как давно ты куришь? — спрашиваю я, сама не зная, зачем. Вопрос вырывается, как будто живёт отдельно от меня. Потому что я понимаю, что он врал мне. А тут я его просто спалила… И он не оправдываться начал, а завёл какой-то странный диалог. — Это имеет значение? — он поднимает бровь. — Тебе не нравится? — Нет, я так не говорила… — бормочу я, чувствуя, как слова застревают в горле. Договорить не успеваю. Он резко шагает ко мне, хватает за талию и усаживает на узкий столик у окна. Я вздрагиваю, но не сопротивляюсь… Слишком неожиданно, слишком странно. Его пальцы холодные, но хватка такая крепкая, что я и вздрогнуть нормально не могу, чтобы обозначить, что этот контраст мне неприятен… Он наклоняется. Его лицо так близко. Он вдыхает мой запах, будто принюхивается. Это щекочет, вызывает мурашки, пробежавшие по спине. Я невольно сжимаюсь, улыбаюсь, пытаюсь отстраниться, чтобы взглянуть ему в глаза, но он держит. А потом без предупреждения его пальцы скользят между моих ног. Я вздыхаю, инстинктивно сжимаю колени. — Погоди… Глеб… Не надо, ты чего… — шепчу я от неожиданности. Голос дрожит, слова путаются. Но он держит. Смотрит в глаза. Не разрывая зрительного контакта. Его дыхание с привкусом табака, горькое... Непривычное… — Наверное, тут соседи… — я оглядываюсь на камеры у лифта, пытаюсь найти опору в привычных деталях. — Они могут по камерам увидеть… Неприятно… Я уже молчу про то, что я говорила… Я девственница. Я не собиралась с ним так быстро спать… Он молчит. Только смотрит. Его зрачки расширены, в них ни намёка на улыбку, на нежность, к которой я привыкла. Может, ему кошмар какой-то приснился… Или просто чем-то огорчен… Моё сердце ускоряется. Не от желания, а от тревоги. Ладони потеют, пальцы сжимаются в кулаки. Я пытаюсь понять, что происходит, но мысли разбегаются… Тишина давит. Слышу только своё напряженное дыхание и его, такое ровное, спокойное… Будто ничего не происходит, но… Его пальцы всё ещё там, между моих ног, но теперь они не двигаются. Просто лежат, будто ждут чего-то. Я чувствую их тепло там… — Глеб, — снова шепчу я, голос срывается. — Ты… Может не надо, а… Я ведь говорила… Он медленно поднимает руку, проводит пальцами по моей щеке. Прикосновение острое… Заставляет меня вздрогнуть перед ним… — Не надо… — переспрашивает он тихо, почти шёпотом. — Не хочешь меня? Эти слова для меня, как удар пол дых. Я замираю, не в силах ответить. — Я…, — наконец выдавливаю я. — Я хочу, наверное… Просто не готова… Ты же знаешь… — Ага… Знаю… — он чуть склоняет голову, не отводя взгляда. — Что-то случилось? — спрашиваю тихонько. — Ты можешь мне рассказать. Всё. Что-то на работе до сих пор? Что тебя так тревожит? Он смотрит на меня долго, будто взвешивает каждое слово. Потом резко отстраняется, делает шаг назад и щурится... |