Онлайн книга «В плену безумия»
|
— Лжёшь. У тебя глаза сияют… Я молчу, потому что не могу сказать: «Мне снилось, как ты любишь меня. Как мы вместе. Как ты во мне… Делаешь разные вещи». Нет, я не готова. Определенно… Вместо этого спрашиваю: — Мы сегодня увидимся? Его лицо меняется. Лёгкая тень разочарования ложится на него, снимая и с моего лица улыбку… — Сегодня… не получится. Вечером смена в больнице. Внутри сразу так плохо… Хотя это ведь нормально… Мы не должны видеться каждый день, да? Я стараюсь улыбнуться, но не получается… — Понятно… — Алён… Кудряшка моя… Завтра, — он берёт мою руку. — Завтра я заеду за тобой после пар и… Мы весь вечер проведем вместе... Обещаю… — Хорошо, — киваю я. — Жду… Он встаёт, убирает тарелки, а я сижу, глядя, как солнце играет в его волосах. Мой сахарный мальчик… Это всего лишь день, — думаю я. — Всего лишь день без него. Но почему-то кажется, что это слишком долго… Я уже влюбилась в него… по уши… Глава 7 Алёна Вишнякова Первые часы без его сообщений после ночёвки мечты я ещё держу себя в руках… Пишу ему первая: «Всё в порядке?»… И жду… Потом ещё: «Напиши, когда сможешь». Потом молча смотрю на экран, где так и висит моё последнее сообщение без отметки «прочитано». Но он не отвечает и не читает… Первый день я убеждаю себя: занят, устал, забыл зарядить телефон… Он ведь говорил про работу… Но второй я начинаю прокручивать худшие сценарии. Потому что он обещал заехать за мной вечером… Однако ни разу даже не написал… Может, ему не понравилось? Может, я что-то не то сказала? Или сделала? Может, он решил, что я слишком… слишком… Не знаю… Мысль о том, что он меня бросил, впивается в сознание, как заноза. Я пытаюсь отвлечься: учусь, общаюсь с Аней, даже иду на физру впервые за месяц, но всё время ловлю себя на том, что проверяю телефон. Снова и снова, как одержимая… И прекрасно понимаю, что это ненормально. Я, кажется, влюбилась в него с первого взгляда… А он так жестоко со мной поступил… Думать о том, что с ним что-то случилось не решаюсь… Но если он совсем не будет появляться в сети, то я всё же схожу к нему домой… На всякий случай… Вечером второго дня я сижу на своей кровати, обняв подушку. В комнате темно, только свет от экрана телефона режет глаза. Я перечитываю наши старые сообщения… Его «доброе утро», его шутки, его «я думаю о тебе, кудряшка». И плачу. Тихо, чтобы мама не услышала… Потому что начнутся расспросы, а потом всё перетечёт в новую ссору с отцом… Так всегда. — Ну почему? — шепчу я, уткнувшись в подушку. — Почему ты просто не скажешь мне, что я не понравилась… Сказал бы и дело с концом… Я представляю, как еду к нему домой. Как стою у двери, не решаясь позвонить. Как он открывает — и в его глазах нет тепла. Или ещё хуже — он удивлён, что я пришла… А вдруг там новая девушка… И тогда… Просто я… «Не будь навязчивой», — твержу себе. — «Если он не пишет — значит, не хочет». Но сердце не слушается. Оно нестерпимо болит… * * * Во вторник после пар я выхожу из университета, опустив голову. Аня всё спрашивала у меня, как я… Но я даже не знала, что ответить… В ушах играет музыка, но я её не слышу. Мысли крутятся по кругу: «Он не ответит. Он не придёт. Он…» И вдруг я слышу его голос: — Алёна… Я замираю. Поднимаю глаза. Он стоит в трёх шагах от меня. В чёрном пальто, с букетом белых роз в руках. Лицо усталое, но взгляд такой же, как раньше. Мой… |