Онлайн книга «Десять дней в мае»
|
Что там было до этого вечера? Теперь не имеет значения. Хочу раствориться в волшебстве. Мне это необходимо. Делаю круг, теперь в кольце рук «Ромео». Расходимся – улыбка, легкий поклон, сходимся. Плечо к плечу, едва касаясь, ладони в воздух. Еще круг, каблучками по паркету, уловить аромат плавящихся свечей – лаванда? можжевельник? – хлопок, звон и еще одна улыбка. Все. Музыка стихает. Есть время на выдох. Иду в сторону от площадки, ближе к раскрытым дверям. Все вокруг – в росписи, гобеленах, почти совсем, как в кино. Увитые столбики беседок, плющ, розы, виноград. Ну как, скажите на милость, удалось Ральфу все это устроить? Снять этот прекрасный замок? Украсить? Пошить костюмы и прочее? Не знаю, и не хочу знать. Просто буду наслаждаться вечером. Каблучки выстукивают по паркету какой-то маленький победный марш. Я почти справилась, я почти отпустила все возможные рули, вожжи и прочие средства контроля и управления. Один только вопрос не дает покоя – где мой Тибальд? – но я его из принципа не задам. Мне ровным счетом плевать где он, с кем и что. Потому что он – идеальный, пугающий, манящий меня как никто другой – чей угодно, только не мой! Принадлежит совсем другому миру. И пробиваться туда я не в силах. Наверное, лучше уж там, где я привыкла. Лучше – и надежнее. А еще спокойнее. * * * Выхожу на балкон. Широкие террасы смотрят на залив. В темных водах отражаются звезды и луна. От моря дует бриз – и я передёргиваю плечами. Ноги меня еле держат после танцев, но я все-таки подхожу к краю, опираюсь руками о мрамор бордюра. Кидаю взгляд вниз, теряюсь в густых кустарниках. Из зала позади меня снова звучит музыка, но я пропущу этот танец. Вдыхаю свежий ночной воздух, погружаюсь в атмосферу, полную темноты, расцвеченную только разбросанными кое-где светильниками. Как же хорошо! Ни о чем не думать, никого не опасаться! Просто ловить этот необыкновенный вечер, эту ночь. Вдыхать… И наслаждаться покоем. Легкий шум веток, но от всполохов света мало толку, и кто там бродит в кустах совсем не разобрать. Ну и ладно. Вдыхаю ночной воздух. Щекам становится холодно. Прикладываю к ним ладони… – Стоит одна, прижав ладонь к щеке. О чем она задумалась украдкой? О, быть бы на ее руке перчаткой, Перчаткой на руке!– с очень явным славянским акцентом произносит тьма. «Ромео? Да, кажется он. Из чешской труппы, такой забавный длинноногий юноша», рассеянно соображаю я, «танцует забавно, как большая цапля. Подыграть что ли?» – О горе мне… А из темноты подхватывает, с забавным акцентом, мой «Ромео»: – Проговорила что-то. Светлый ангел, Во мраке над моею головой Ты реешь, как крылатый вестник неба Вверху, на недоступной высоте, Над изумленною толпой народа, Которая следит за ним с земли. Ну что ж! На это раз меня хотя бы не собираются выпороть пятистопным хореем, как давеча на выборе площадки для «Гамлета» в Кронборге. Или осаживать меня за мои актерские «таланты» на виду у студентов. Почему бы не продолжить игру? Ни к чему не ведущую забаву… – Ромео, как мне жаль, что ты Ромео! Отринь отца да имя измени, А если нет, меня женою сделай, Чтоб Капулетти больше мне не быть. В кустах образовывается какое-то движение. Пауза явно затянулась. Ромео забыл текст? Повторяю строчку. Господи, какая глупость! |