Книга Любовь с пятого этажа, страница 65 – Дарья Милова

И в тот же миг — как удар в грудь.

Возле нашей двери стояла женщина. Высокая, стройная, с идеально прямыми светлыми волосами, в дорогом пальто, с чемоданом у ног и сигаретой в руке. На каблуках. В полумраке коридора она казалась чем-то из чужой жизни. Не нашей. Не отсюда.

Я сразу почувствовала, как напрягся Виктор. Его спина стала прямой, как струна, руки крепче прижали Варю.

Женщина подняла глаза. Улыбнулась — не сердечно, нет. Как будто репетировала перед зеркалом.

— Привет, Витя, — сказала она. — Надеюсь, не слишком поздно. Я… решила, что хочу увидеть дочь.

Дочь.

Эти слова впились в меня, как лёд. И вдруг всё вокруг замерло.

Моё сердце пропустило удар. Варя всё ещё спала. Виктор… не издал ни звука.

А женщина стояла, словно ни в чём не бывало. Словно не она ушла. Не она всё это разрушила.

И мне впервые стало по-настоящему страшно.

Виктор

Я не верил своим глазам.

Нет, я не верил в то, что она здесь. На пороге моей квартиры. После всех этих лет. После всех слов, что она когда-то швырнула мне в лицо. После того, как... бросила Варю, как чемодан без ручки.

И вот теперь — с сигаретой, с чемоданом, в пальто за ползарплаты и с видом человека, который считает, что ему что-то ещё должно.

Я не сразу понял, что сжал Алисе запястье. Не грубо — просто… крепко. Как якорь. Потому что иначе бы пошёл на неё с голосом, от которого содрогнулась бы лестничная клетка.

— Что ты здесь делаешь? — сказал я наконец. Тихо. Настолько тихо, что Алиса напряглась. А значит, голос у меня был ледяной.

Женщина усмехнулась. Наглая, отточенная, словно вырезанная из глянца.

— Ты же знаешь. Я пришла за дочерью.

Слово «дочерью» прозвучало, как пощёчина.

Я почувствовал, как внутри всё начинает закипать.

Я вдыхал медленно. Я слишком хорошо знал, что будет, если сорвусь. И рядом — Алиса. Варя. Все мои настоящие смыслы этой жизни.

— Ты не видела её пять лет, — я выдохнул, стараясь не поднять голос. — Ни писем. Ни звонков. Ни чёртовой открытки на день рождения. Ты отказалась от неё.

— Я запуталась, — она сделала шаг ближе. — Я тогда не справлялась, Витя. Ты был всегда сильнее, собраннее… А я — просто…

— Ты была взрослая женщина, — перебил я. — И сделала выбор. А теперь зачем? Что ты здесь забыла?

Молчит.

Алиса слегка сжала моё запястье в ответ. Спокойно, но решительно. Её голос прозвучал тихо, но твёрдо:

— Дай мне Варю.

Я посмотрел на неё. В её глазах не было паники. Не было растерянности. Только осознанность. И защита.

— Я отнесу её внутрь, — продолжила Алиса. — Пока она не проснулась. Пусть хоть эта ночь будет без грязи.

Я кивнул. Передал ей Варю, аккуратно, стараясь не потревожить. Девочка чуть повела плечом, уткнулась в Алису, но не проснулась.

Я остался на пороге. Смотрел, как Алиса уносит Варю вглубь квартиры — осторожно, как самое драгоценное, что можно держать в руках. Дверь за ней мягко прикрылась.

А рядом со мной стояла Виктория.

Та самая Виктория, которая исчезла пять лет назад и теперь смотрела с вызовом — и с чем-то ещё. То ли раздражением, то ли презрением. И вдруг, голосом, в котором не было ни капли раскаяния, она спросила:

— А это кто ещё такая?

— Что она делает с моим ребёнком?

Я медленно повернулся к ней.

— Твоим?

— Да. Моим, Виктор. Я — её мать, хочешь ты этого или нет. А ты позволяешь какой-то чужой бабе носить её на руках?