Книга Танец против цепей, страница 117 – Алиша Михайлова, Алёна Орион

— Но теперь я беременна, мам, — Ольга перебила, и голос её, сперва слабый, вдруг обрёл твёрдость, зазвучал ясно, рассекая туман сомнений. — От другого мужчины. Спустя всего несколько недель. Без лечения, без таблеток, без процедур. Просто… беременна. Вот он, факт.

Тишина опустилась снова, но теперь иная: тяжёлая, звенящая, пронизанная треском рушащихся иллюзий. Мама сидела неподвижно, и в её глазах, медленно, мучительно, как первые капли перед ливнем, начало проступать осознание. Не радостное — страшное.

— Ты хочешь сказать… — голос Анны Николаевны оборвался на полуслове.

— Я хочу сказать, что, возможно, никакого диагноза и не было, — Ольга сглотнула, чувствуя, как внутри всё сжимается и холодеет от собственных слов. — Что тот врач мог… жестоко ошибиться. Или… или сказать ровно то, что ему велели.

Мама вздрогнула всем телом, словно её пронзило током. Отпрянула, вжалась в спинку стула и взглянула на дочь, и в этом взгляде, всегда таком уверенном, вдруг мелькнуло нечто новое, чуждое: щемящее сомнение. А за ним леденящий, всепроникающий страх.

— Оля… — имя вырвалось как стон. — Ты правда думаешь, что он… что Миша специально… мог такое…

— Мам, я не знаю наверняка, — Ольга снова вытерла лицо, но слёзы текли неудержимо. — У меня нет доказательств, только догадки. Но посмотри на факты, просто посмотри. Диагноз — от его врача, к которому он меня привёл. Годы «лечения» и «попыток», которые не дали ровным счётом ничего. Его постоянные, методичные напоминания о том, что проблема во мне, что я не могу, что я… недостаточна. А теперь — вот. Беременность. Случившаяся почти сразу, как только я оказалась с тем, кто не считает меня сломанной. Случайность? — голос дрогнул, захлёбываясь в нахлынувших чувствах.

Слова, тяжёлые и острые, повисли в воздухе, наполняя тесную палату горьким осадком правды. Мама сидела, сгорбившись, и по её лицу, такому родному и вдруг бесконечно старому, пробегали тени: воспоминаний, догадок, стыда. Она видела, как дочь страдала все эти годы. И видела, как Михаил умело направлял это страдание, пользуясь им, как инструментом.

Она, медленно, будто каждое движение отнимало последние крохи сил, поднялась. Шаг за шагом приблизилась к кровати, опустилась на край, пружины отозвались тонким, жалобным скрипом. Рука её потянулась вперёд, нерешительно, дрожа, словно она боялась, что дочь отстранится. Пальцы коснулись Ольгиного плеча, прикосновение вышло лёгким, как дуновение ветра, но по телу Ольги пробежала волна мурашек.

— Прости меня..., — выдохнула Анна Николаевна. Голос её звучал хрипло, надломленно, утратив всю привычную твёрдость. — Господи, доченька моя… Глаза-то у меня были, а видела я… лишь то, что хотела. Идеального зятя. Картину крепкой, благополучной семьи. Уют, который он так умело создавал. А тебя… твою тишину, угасающую улыбку, потухшие глаза — я не желала замечать. Закрывалась от этого.

Прорвутся, думала, у всех бывает.

Она придвинулась ближе, обняла дочь, уже не судорожно, не в панике, а бережно, с невыразимой нежностью, словно боялась повредить хрупкое чудо, что теперь жило внутри Ольги.

— Когда папа умирал, — прошептала она, прижимаясь щекой к Ольгиной голове, — Он так просил меня… Взял за руку и сказал: «Нюра, наше сокровище… Миша — парень надёжный, хороший. Он сильный. Он Оленьку на руках носить будет, не даст её в обиду». — слёзы струились по её морщинистым щекам. — И я… так хотела верить, что исполняю его последнюю волю. Что устраиваю твоё счастье. А на деле… просто закрыла глаза и уши. Потому что так было проще. Удобнее. Легче поверить в сказку про принца, чем разглядеть тюремщика.