Книга Диагноз: В самое сердце, страница 48 – Ольга Тимофеева

Набираю ееё Не отвечает.

Артём: “Домой поехала? Как добралась?”

Смолова: “Да, все отлично, не хотела тебя будить)))”

И?

Артём: “В смысле, не хотела будить, Смолова?”

Артём: “В смысле, не хотела будить, Смолова?”

Сердце замирает, а внутри все холодеет.

Он что, знает?!

Как? Откуда? Ё-моё. То есть со мной спал и молчал?

Нет. Он бы не молчал. Это не про Амосова.

При чем тут Инна? Может, я во сне проговорилась? Ой, дура.… зачем я вообще повелась на него. Это ж.… Уверена, что у него там блокнотик его побед есть. Спас, обаял, охмурил, пару слов сказал, я и поплыла, дура. Хотя там, конечно, сложно устоять.

Стягиваю влажные после душа волосы в хвост. Перечитываю его ответ.

“В смысле, не хотела будить, Смолова?”

Ничего не понимаю. Это я ответила, что “не хотела будить”. При чем тут подруга?

Или.…

Я проверяю свой телефон.

Твою мать…

Сжимаю зубы, чтобы не выругаться. Он написал мне, а телефон почему-то переключился на вторую симку и ответила я ему со второго номера, который использовала как телефон Инны.

Ещё никогда Штирлиц не был так близок к провалу.

Я открываю отправленное по ошибке Артёму сообщение и тут же телефон в руках оживает. У меня от неожиданности аж телефон выпрыгивает из рук. Не дождавшись ответа, Артём перезванивает сам.

Что говорить? Сознаваться во всем? Нет, нельзя. Папе пожалуется на меня, будет мне тогда стажировка… И так уже накосячила с тем видео в тиктоке.

— Да, – принимаю вызов.

— Привет, чего не отвечаешь так долго?

— Эмм…. я… ээээ…

Так, надо подумать, чтобы все вышло мирно.

— Нормально все, Жень?

— Нуууу.… да.

— Хорошо… – спокойно отвечает. – Почему уехала и не разбудила?

— Мы же вроде как договорились?

— Про утро договора не было. Только про… ночь.

Понижаю голос и прикусываю губу.

Я что, с ним флиртую теперь? Часто дышу, даже пересыхает все во рту.

— В любой договор можно внести дополнения.

Поднимаюсь и иду на кухню за водой.

— Жень, а почему я написал тебе, а ответила твоя подружка?

— Эмм.… – глупо думать, что он оставит это без внимания. – Я не знаю. Я не с ней. – Да. Надо все отрицать. – Эмммм.… наверное, она писала парню и ошиблась просто. Ну, совпало так…

Перекрещиваю пальцы. Хоть бы поверил… Хоть бы поверил.

— Да? – хмыкает, но не похоже, что верит.

Я растираю лоб, это ж надо было так попасть.

— Ладно, Артём.… мне пора. У меня дела.

— Подожди! Может… – понижает голос, а у меня мурашки по позвонкам от его этого “может”, тело уже согласно на все. – Ещё встретимся?

Поджимаю пальчики ног и зажмуриваюсь. Капец, как мне стыдно за вчерашний вечер. Меня в эту гостиницу, наверное, в черный список занесли. Что вообще на меня нашло…? Скромнее надо быть.

— Жень?

— Аааа.… я занята.

— Когда свободна?

Он напирает так, что вся моя уверенность размазывается в труху.

Бля… не знаю, что ему сказать. Не хочется обижать, что “когда” не наступит никогда. Вчера как в тумане все было. Я на эмоциях от предательства, страха за жизнь хотела и отомстить, и отблагодарить одновременно.

— Артём…. я не уверена, что мне сейчас нужны какие-то встречи.

— Нужны. У тебя, кажется, что-то случилось, но ты не дорассказала.

Усмехаюсь ему.

— А ты что, психолог?

— Ты забыла кто я? Лучший врач по сердечным делам.

У меня аж бедра сводит. Да уж… такое забудешь. Бывшим из сердца на раз-два выпроваживает.