Книга Развод. Свободна по собственному приказу, страница 53 – Ирма Шер

— Это я сама решу.

Касаюсь ватой с перекисью, и он чуть вздрагивает. Совсем едва, почти незаметно. Я так близко, что слышу его дыхание. Ровное, медленное, чуть тяжелее обычного. Чувствую тепло его кожи под пальцами, когда придерживаю бровь. Он не отводит взгляда. Смотрит на меня так, будто боится отвести взгляд и потерять меня, снова.

Я смущаюсь. Просто и неожиданно, как в шестнадцать лет. Тело реагирует раньше головы. Щёки теплеют, пальцы становятся чуть менее уверенными, и я злюсь на себя за это, потому что сейчас не время, и место неподходящее, и вообще.

— Губу покажи, — говорю я строго. Строго — это чтобы скрыть смущение.

Он чуть поворачивает голову. Губа рассечена меньше, но опухла заметно. Я осторожно промакиваю, и он не вздрагивает на этот раз. Просто смотрит. И это его молчаливое, неотрывное внимание хуже любых слов. Оно залезает мне под кожу, разливается там теплом. Добирается до самых потаенных мест, которые я старательно держу закрытыми.

— Что случилось? — спрашиваю я, наконец. Клею пластырь, разглаживаю края. Не смотрю на него. Избегаю его взгляда, потому что слишком проникновенно.

— Поговорил с Антоном, — говорит он спокойно. Слишком спокойно, для той ситуации, в которой он оказался по моей вине.

Я поднимаю глаза. Смотрю на него секунду. И это самая длинная секунда в моей жизни.

— Выяснили кое-какие старые моменты.

Больше он не говорит ничего. И по лицу, по этой закрытой, каменной линии челюсти, я понимаю, что и не скажет. Что там было между ними, останется между ними. Мужское, своё, без деталей и объяснений. Я не спрашиваю. Просто убираю вату, закрываю перекись и смотрю на его лицо. Уже обработанное, с маленьким пластырем над бровью.

— Спасибо, — говорит он тихо.

— Не за что, — отвечаю я, и голос выходит мягче, чем я хотела.

В эту ночь он остаётся.

Не потому, что я прошу. Просто в какой-то момент мы оба понимаем, что ему незачем уходить, а мне незачем делать вид, что я хочу тишины. Он засыпает на диване, я слышу его дыхание сквозь приоткрытую дверь, ровное и спокойное, и впервые за долгое время сплю без счёта ударов сердца.

Утром его уже нет.

На столе стоит кофе. Ещё тёплый, накрытый блюдцем. Рядом записка, три слова, без подписи.

Позвони, если что.

Я смотрю на эти слова дольше, чем нужно, потом убираю записку в карман джинсов и открываю ноутбук.

Работа. Мне нужна работа. Своя, настоящая, не два урока в неделю с одобренными Антоном ученицами. Просматриваю вакансии, открываю несколько вкладок. Онлайн-школы, языковые курсы, частные объявления. Выписываю контакты, составляю короткое резюме, сосредотачиваюсь и впервые за долгое время чувствую что-то похожее на азарт. Тихий, осторожный, как первый росток после заморозков.

Телефон звонит неожиданно.

Незнакомый номер. Я смотрю на экран секунду и отвечаю без задней мысли.

И застываю.

— Варвара.

Голос Антона. Холодный, как лезвие. Стальной, отточенный, с той особенной интонацией, от которой у меня раньше немели мышцы на спине. От одного тона, каким он произнес мое имя, кровь в жилах замедляется.

— Какого хрена ты творишь? — произносит он тихо, и эта тишина страшнее крика. — Возвращайся. Я всё прощу. Слышишь? Всё.

— Что прощать, Антон? — отвечаю я. Мой голос ровный. Я сама удивляюсь этому. — Свои же собственные измены?