Книга Притворись моим, страница 40 – Сэлли Собер

Его голос твёрдый, без намёка на шутку. И я понимаю: он не просто соглашается на спектакль. Он ставит мне ультиматум.

— Хорошо, - выдыхаю. - Обещаю. Но тебе я и так ни разу не врала.

— Верю. До завтра. И… не трясись. Всё будет нормально. - Убаюкивает своим спокойствием.

Он отключается, а я опускаю телефон на колени. В груди — смесь страха и странного, почти безумного облегчения.

Подхожу к зеркалу. Смотрю на своё отражение: глаза красные, волосы спутаны, на щеке — лёгкий след от отцовской ладони.

«Всё будет нормально», — повторяю про себя, как заклинание.

Но знаю: завтра всё изменится. В ту или иную сторону.

Максим.

— Привет, знаю, у тебя сегодня выходной, не хочешь поболтать, чай попить? - Вика топчется у меня в коридоре, пока я с ужасом в глазах пытаюсь завязать галстук.

— Давай вечером пообщаемся, у меня сейчас дела. - Отмахиваюсь от соседки.

— Давай помогу! Устала смотреть, как ты мучаешься. - Разворачивает меня к себе и с лёгкостью профессионала завязывает галстук. - Не на свидание случайно?

— Нет.

— Это хорошо. А то я начинаю ревновать. - Смеётся.

— Всё, давай, Вик, мне ехать надо. - Деликатно выталкиваю её за дверь, а затем выхожу сам.

У меня сегодня ужин с родителями Ульяны. И я уверен, так гладко, как я ей вчера обещал, он не пройдёт. Но мы попытаемся.

Я сажусь на мотоцикл, бросаю взгляд на часы — успеваю, но впритык. В голове крутится один и тот же вопрос: «Что сказать, если начнут копать?» Рука невольно тянется к телефону — набрать Ульяну, ещё раз проговорить ключевые точки, но я останавливаюсь. Она и так на взводе. Лучше не нагнетать.

По дороге заезжаю в цветочный. Выбираю не пышный букет, а скромную композицию — белые эустомы с веточками эвкалипта. Что‑то в них есть: строго, но не вычурно. «Для мамы невесты», — мысленно отмечаю, принимая пакет от продавца.

Подъезжаю к дому — солидный особняк за кованым забором. Снимаю шлем, оглядываюсь: пара камер над воротами, аккуратная подъездная дорожка, стриженые кусты. Всё кричит о статусе. Глушу двигатель, и тишина кажется оглушительной после рёва мотора.

Выхожу, поправляю пиджак, проверяю галстук — спасибо Вике, держит форму. Букет в левой руке, шлем в правой. Смотрю на крыльцо.

У двери уже стоит Ульяна. Бледная, но собранная. Платье до колен идеально по талии, волосы убраны в гладкий хвост, высокие шпильки, мягкий макияж. Увидев меня, делает глубокий вдох.

А у меня при виде неё всё переворачивается в голове. Я хочу её себе. В свою собственность. В свою постель. В свою жизнь.

— Ты приехал, - шепчет, когда я подхожу ближе.

— Конечно. Ты же знаешь, я не бросаю слов на ветер. - Протягиваю ей цветы. - Для твоей мамы.

Она берёт букет, прижимает к груди, чуть улыбается.

— Спасибо. Идём. Не накосячь, пожалуйста, Макс. Я в тебя верю.

Ничего не отвечаю, проходя в дом. Откуда-то из глубины слышатся голоса, пахнет хвоей и чем-то ещё. Внутри почему-то поднимается волна отрицания. Будто я совсем не хочу здесь находиться. Вообще не хочу.

В гостиной уже сидят её родители. Отец — в строгом костюме, с холодным взглядом. Мать — в элегантном платье, с натянутой улыбкой.

— Добрый вечер, - говорю, стараясь, чтобы голос звучал ровно. - Меня зовут Максим. Это вам, - протягиваю цветы матери Ульяны.