Книга Скорачи, страница 26 – Владарг Дельсат

В группе двое молодых парней и дядька Михайло, ну и пацан еще, то есть я. Мы быстро знакомимся, причем более взрослые товарищи держатся со мной наравне. То есть на равных, а такое я уже и не знаю, как интерпретировать, потому что слов уже нет, не только цензурных, но и тех, которые не очень.

— А куда идем-то? — интересуюсь я, ожидая, что пошлют. Я бы послал.

— За дорогой понаблюдаем, — отвечает мне дядька Михайло, добродушно улыбаясь.

Интересно, где камера спрятана? Такого быть просто не может, и пусть я повторяюсь. Так не бы-ва-ет! Не могут эти люди вести себя со мной так, как будто мы тыщу лет знакомы, не могут так беспечно относиться к составу группы, не могут спокойно рассказывать о цели. Нет, пацан бы поверил, наверное… Может, это все действо на детей рассчитано? Напугать, почувствовать себя героем, а? Может такое быть или нет? Вот то-то и оно, что непонятно.

До шумного шоссе мы доходим небыстро, при этом у меня ощущение, что или дождик собирается, или тут тень какая-то странная. С обеих сторон дороги такое ощущение, что марево странное. Дядька Михайло исчезает с еще одним молодым, а второй, по имени Саша, остается со мной. Хочется говорить на втором командном, причем постоянно. В такой театральной постановке периферийного театра я еще не участвовал. Ладно, сыграем под пацана. Как там… «Ва-а-ау, разве-е-едка!»

Я отслеживаю перевозки на дороге, и вот что-то мне совсем не нравится в наблюдаемом. Туфта, если коротко. В некоторой хаотичности перевозок прослеживается логичная схема, при этом создается ощущение, что грузовики с солдатами ездят туда-сюда, чтобы создать ощущение переброски войск. То же касается время от времени проезжающих танков. Правда, с танками попроще: они точно одни и те же — латанные-перелатанные и явно небоевые. И номера, что у машин, что у танков одни и те же, в общем, туфта, на пацана рассчитанная. Может, и не на пацана, а на глупых партизан?

Один из грузовиков резко останавливается, заезжая, как по заказу, под деревья, гавкающий с ругательными интонациями водитель выскакивает из кабины, открывая капот. Я смотрю на этот подарок и не могу понять — это что, «на день рождения, но получишь сейчас»? В любом случае я не хочу отпускать такой подарок. Пацан во мне, что ли, играет?

— Сань, прикрой, — тихо произношу я, оставив автомат и скользнув к проезжей части с гранатой в руке.

— Стой, на, возьми, — Саша ссыпает мне в руки что-то колкое.

Похоже, это ежи маленькие, из гвоздей сделанные. Интересно. Слышал я, что делали такое во время войны, то есть не сюрприз. А вот автомат мне сейчас мешать будет, мне машину надо заминировать, чтобы рванула чуть погодя. Ну и побросать ежей, чем я сейчас и занимаюсь. Кстати, под брезентом живых нет, а, судя по всему, чучела из сена или еще чего для антуража. То есть машина — ловушка, но на кого?

— Машина пустая, — сообщаю я Саше, вернувшись. — Чучела там, видимость создают. Ловушка это.

— На нас? — удивляется юноша со взглядом горячим, едва не вызвав у меня смех.

— Нет, — качаю я головой. — Тут что-то другое. Пойдем-ка…

Мы немного отходим от дороги, когда я объясняю Сашке, что он должен уходить, а я посмотрю, что фрицы задумали. Мое предложение ставит его в тупик, отчего юноша лет девятнадцати на вид задумывается. Но времени на размышления уже нет, вдали, куда уехал как-то очень быстро починившийся грузовик, слышится звук взрыва, и ситуация на дороге резко меняется: из леса на той стороне дороги появляются солдаты, быстрым маршем двигаясь в сторону взрыва, охватывая территорию в стороне от нас.